— И что нам делать с ее вещами?
— Кто о чем… — Люба задумалась. — Надо подключать милицию. Пусть ее выследят.
— Больше им заниматься нечем. Тебя и слушать те станут. Ничего не украли — значит, криминала нет.
— Тоже верно.
— Девчонки! — послышалось из коридора. — Я закончил. Принимайте работу!
Геннадий пытался собрать мусор около двери.
— Да ладно, мы сами порядок наведем, — Люба подтолкнула мужа. — Иди, тебе же спешить надо, опоздаешь на свое совещание.
— Да-да, — взглянул на часы Геннадий. — Вот вам новые ключи, больше не теряйте.
Он собрал инструмент и быстро ушел.
— Повезло тебе с мужем, — посмотрела ему вслед Варя. — А мне Серега посоветовал сделать пластическую операцию.
— Зачем?! — изумилась Люба.
— Вот и я спросила: зачем? А он говорит: чтобы скрыть следы увядания, — эта фраза застряла у Вари в мозгу.
— Какая наглость! — Люба подошла ближе к подруге и пристально всмотрелась в ее лицо. — Не вижу никакого увядания! Ты прекрасно выглядишь… Для своих лет…
Последняя фраза заставила Варю сжаться.
— Тебе хорошо, — сказала она, — ты почти совсем не изменилась, только лучше стала… А я и правда…
— Глупости! — Люба искренне считала свою подругу красавицей. — Лет через десять — пятнадцать вместе отправимся подтяжку делать. А пока рано еще! Пусть твой Серега сам под нож ложится, если по молодости заскучал. У самого следы… Я вот смотрю: лицо у него какое-то одутловатое стало, жуткие мешки под глазами… Пусть хоть их уберет! Или шрам — он же через всю бровь тянется, такой заметный, неаккуратный… Надо же: в своем глазу бревно не замечает… Ты скажи ему об этом.
— Шрам совсем его не портит, — обиделась за мужа Варя. — И вообще: мужчине не обязательно иметь безупречное лицо. А мы уже вряд ли, — она вспомнила о сюрпризе, обнаруженном в Женькиной квартире, — можем рассчитывать на подобные утехи…
— Вот и пойми тебя! — Люба схватила подругу за руку. — Слушай, а может, Валентин что-нибудь видел?! Он ведь живет здесь! Как же мы забыли?
— Какой Валентин? — недоуменно посмотрела на подругу Варя.
— Да ты что?! Художник! — Люба схватила свою сумку и, порывшись, выудила оттуда адрес. — Сорок первая квартира… Это же в нашем подъезде! Обалдеть!
Они быстро спустились на первый этаж и позвонили в единственную здесь дверь, обитую черным дерматином. На пороге появился Валентин собственной персоной в замазанном красками халате.
— Добрый день! — поприветствовала его Варя. — Вы нас не узнали?
Валентин потрогал свою лысину, словно таким образом активизировал мыслительную деятельность.
— Как же, как же, — молвил он после некоторого замешательства, — мы встречались в мастерской у Гавриила Панюкова. Проходите. — Он посторонился.