Панкомат (Рок) - страница 7
— Гондоны надо носить, — сказал волосатый.
— Да, — согласился Демьян, — по жизни.
— А ты по жизни в гондоне? — спросил Зе.
— Я - бос-сяк по жизни, — гордо и немного нервно ответил Демьян.
Петр же продолжал умствовать, и я слушал, не понимая, плохо это или хорошо. Мне уже казалось, что никакого бегства не было, и не ловил меня Интерпол, а все, что происходит — это время «до». Оно решило кинуть меня в точку разрыва, точку своего судьбоносного замысла, и здесь всему и суждено начаться, и я имею право все переделать.
Но синий глаз компа — он уже здесь.
Сейчас.
Осталось запустить оболочку и накатать чертовски простого и чертовски злого вируса.
Зачем?
Это вопрос — равносильный вопросу о смысле жизни. Есть множество вещей, которых я никогда не делал и смогу сделать, ибо есть ботаника, а есть — физика, и в этом во всем нет смысла разбираться.
Потому что они и похожи на меня, и нет. Они просто выебываются. Да нет, это ведь еще хуже. Я сумел заработать червонец, может, двадцать тысяч. Спалили меня потом. А они — они просто ядро какого-то нового рака.
— Хочешь Наташку трахнуть? — спросил меня волосатый.
— Нет, — отозвался я.
— Я пойду, — вызвался Демьян.
— Ты, да ты чо, — пытался остановить его Зе, — она же мокрая.
— А я — за щеку, — не смутился Демьян, — ловись рыбка большая и малая.
— Жизнь вообще не имеет смысла, — продолжал Петр, — единственный лозунг, который был бы честным, это — жрать и срать. Я понимаю еще, если бы человек мог помнить свою прошлую жизнь. У него имелось бы множество смыслов, множество направлений для дальнейшего развития. Возможно, помимо потребления и самокайфования всякими там подобиями умных вещей, человек действительно чего-то достигал. Но он ничего не помнит. Он вообще ничего не помнит. В мире вообще никогда не было революций. Почему говорят, что мол, были они? Чтобы поделить жратву. Почему бы нам не потреблять в меру? Хрен там. Все, что есть на свете — наука, общество, творчество — это все для того, чтобы одни жрали чрезмерно, а другие на них работали. Все, что было типа революций, типа намеков на них, сделано руками толстых. И такая хуйня ждет каждого, если он станет толстым. Я имею ввиду глобальные сомнения. Ты вроде не дурак. Это я вообще, о человеке. Не о тебе, нет. Ты вроде пытаешься думать, и мозг твой способен работать не только в сторону того, чтобы, получив бабки, покайфовать тем, что ты купил, и что у тебя может быть. Но душит ведь, блядь! — он ударил кулаком по столу. — Жаба! А посмотрите на кошку, когда она чует мясо! Хозяин, блядь, котлеток захотел. Жена, эй, ты где? Идет она на кухню, жена. Достает из холодильника ебаный фарш! Добавляет туда лучок. Чесночок. Перец, еб твою мать! Черный, красный! Душистый. Муку. Кубик нахер бульонный, чтоб вкус был подешевше. И жарит. Жарит, нахуй. Кошка ж чует. Начинает терять разум. И орет. Вау! Мао! И даже если ей мало в жизни пизды давали, она все равно орет, потому что совладать с этой хуйней невозможно. Так и человек. Где тут разум? А хрен. Нет разума у человека! Только отдельные экземпляры способны что-то создать. Пусть даже и неосознанно. Их просто направляет некая сила, и оказывается, что это не бог, это их личное свойство — суметь что-то создать. А все остальные потом этим пользуются и кайфуют. Создали когда-то автомобиль. Кто-нибудь из толстых морд телеэкрана может создать автомобиль? Нет, толстая морда только пиздеть умеет, потому что знает — чтоб от запаха мяса не дурнеть, надо заранее это мясо завоевывать. Бабки — то же мясо. Как ни крути, это инстинкты!