Хроники внутреннего сгорания (Долгарева) - страница 58

Мы сегодня все помирились, и любим друг друга, это такой закон,


и в ушах, в голове, в небесах нарастает звон,


(смерти нет, послушай меня) закуриваешь, и руки дрожат твои,


спичка падает на асфальт, и кружатся снежинки, и

(говорю тебе — смерти нет,


нет,


нет,


есть только чудо и рождество),


и дороги на семь сторон, и вокруг совсем никого,


и восходит звезда над твоей головой,


и из окон льется бесконечный свет,


ничего плохого нынче на свете нет.

(будет лето, и теплая трасса, и ковыли,


и травинка в зубах, и рисунки веточкой на пыли)


ты стоишь на своем перекрестке, и мгновения замерли,


за-


мер-


ли.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

1.


Да, все было именно так:


подъезжает маршрутка, открываешь заднюю дверь,


спрыгиваешь в этот мрак,


поднимаешь воротник пальто — мелкий дождь, сквозняк,


переходишь дорогу и дальше идешь домой,


вглубь по спальному району, по тропинке скользкой пустой.

Да, я так возвращалась, это было, я помню, да,


расходились в метро, а потом — киоски, дождевая вода,


мимо детской площадки (вот здесь становится холодно,


начинается


останавливаешься, закуриваешь и идешь).

Да, вот с этого момента начинает трясти,


что-то внутри побаливает трещинкою в кости,

(помню, как домой нужно было — до десяти)


Что ты знаешь об этой дороге,


об этом каждодневном пути?

2.


Что ты знаешь о том, как на берег идет волна?


Как она огромна и как черна,


как она так медленно наплывает на


маленькую фигурку, как становится размером с дом,


со скалу,


а потом —


нет ни берега, ни моря, только она.

(вот я спрыгиваю с подножки маршрутки, да, на бордюр,


подставляю лицо дождю,


вот иду — здесь вечно лужа, а здесь уклон, а вот сигаретный киоск,


время распадается, плавится, словно воск,


и волна поднимается до облаков, до звезд).

Что ты знаешь о том, как уходит земля из-под ног,


как подпрыгивают чашки в шкафу, как ползет со стола листок,


как трясущимися руками открываешь замок


и бежишь в подвал,


чтоб успеть, пока не смело, не накрыло


сколько их, кто не успевал?

Что ты знаешь об этом — о ночи, о холоде,


об этой стихии, что поднимается изнутри?


Передай зажигалку, давай о чем хочешь —


только не надо об этом городе,


лучше вообще со мной


о прошлом


не говори.

Однажды ты разбежишься — и прыгнешь с мыса


прямо в небо,


высокое,


чернее чернил.

И все, что будет иметь хоть какой-то смысл —


это те, кого ты любил.

Тебя проведут в общественную приёмную


самого главного,


попросят заполнить анкету,


например: почему разошлись? — будешь мяться:


мол, все при нём, но я


так не любила, как он шумно грызет конфеты.

С этим?


Ну, тоже какая-то малозначительная ерунда.