– Три тысячи рублей, – проговорил он, жуя зубами сигарету. И затянулся с удовольствием.
Я так и передал нашим. Деньги ему вручили в городе. Маро его проклинала. Она, мол, честным трудом зарабатывает в бане свои левые десять рублей в день, а он бац – и три тысячи! Сволочь!
Но для наших главным было добиться цели. Мне оставалось просто написать заявление и демобилизоваться на три месяца позже. Это было хуже всего. Хотелось в Ереван, все уже надоело. Хотелось в институт, хотелось новой жизни – гражданской жизни.
Все мои армейские друзья уже готовились к демобилизации. Джениш сделал себе дембельский альбом с фотками. А мне было на все наплевать. Тем более что Вика, когда узнала, что я скоро заканчиваю службу, открыла мне ужасную тайну.
Она прислала последнее письмо. Она писала, что не может мне ответить тем же чувством, которое питаю к ней я. Она знает, что я ее люблю, но сама меня уже считает другом. И предлагает чистую дружбу. Потому что очень меня ценит. Письмо заканчивалось нокаутом ниже пояса. Постскриптум: «Я отдала свою девственность Сергею, окропив кровью белую простынь. Да, его тоже звать Сергей, как тебя. Я люблю этого Сергея. Это произошло еще год назад. Мы живем вместе в общежитии, он с моего курса. Я не говорила тебе, потому что ты служишь, не хотела делать тебе больно. Но уже можно и нужно посмотреть правде в глаза».
Надо же, мало того, что у меня есть две могилы с именем Сергей… Мало того, что это ложное имя отца… Еще и этот козел – Сергей. «Ненавижу свое имя!» – рыдал я, как мальчишка. Хотя почему «как»? Мне было двадцать лет.
Я был поражен, убит, уничтожен. Я хотел эту белую – или уже не совсем белую – простыню засунуть этому Сергею в задницу. Я накатал Вике толстое письмо, которое не влезло в стандартный конверт. Я даже не помню его содержания. Я запомнил только Викино письмо и процитировал вам последние строки, как они были.
И только потом понял, почему не любил свое имя. Просто мне больше нравилось, когда меня называли Ёж.
Я сидел дежурным на КПП. Держал в руках пояс с бляхой, на поясе были нацарапаны месяца и под ними аккуратно подведены черточки. Сентябрь – черточка. Октябрь – черточка. Ноябрь. Последний месяц, но черточки под ним пока не было. Оставался еще долгий месяц бессмысленной службы. Надо было получить партбилет. И вернуться в Ереван… опять в никуда. В пустоту. Вики нет, друзья не радуют, да ничего не радует. На душе пусто, как в высохшей канистре из-под солярки. Соляркой вроде бы пахнет, а внутри – одно эхо.
Я пару раз уже ездил в Ереван. Мама приглашала каких-то уродок – своих студенток, мол, смотри, какие девушки, можешь и себе присмотреть. А мне было противно на них смотреть – именно потому, что мама этого хотела. Для меня это было дико. Но маме ничего сказать не мог. Я их всех ненавидел. Мне казалось, они пахнут дешевыми духами, и лифчики у них под мышками желтые. Мне казалось, зубы у них вымазаны помадой. Меня тошнило от этих девушек.