– В жопу кексы! В жопу маффины! Ненавижу!
– Жора, а ты бы пошел работать в морг. – предложил я, подпирая прилавок со стороны зала посетителей, который этим ранним утром пустовал. – Там кексов нету. Одни трупы, и те мертвые.
– Сраные трупы… – процедил сквозь зубы Жора. – А впрочем, пойду. Вот смену закончу и пойду. А впрочем, какого лешего? Пойду прямо сейчас!
– Там и орать на них можно. – поддакнул я. – А они тебе и слова не скажут. А если будут возникать, ты их поварешкой, поварешкой!
– А ты стой и продавай эти сраные кексы. – буркнул мой старый друг напоследок, кинув фартук на прилавок. И тут же исчез из лавки.
А я выдохнул и помотал головой. Вот так всегда – зайдешь утречком к другу на работу поболтать, а в итоге сломаешь ему жизнь. И впрямь ведь в морг пойдет, чудила…
Я вдруг ощутил наплыв какого-то внутреннего негодующего зуда. Ну что за мудак этот Жора! Как можно так резко и буквально меня понимать? А мне же теперь еще и совестно!
«А вот и буду продавать твои сраные кексы!» – подумал я. – «Сраные и буду, никакие иначе».
Захватив с собой табуретку, я вышел из лавки, и чуть изменил содержание вывески. Если быть точным – дописал краской из баллончика «Сраные» перед «Кексы и маффины Жорика».
Теперь я официально торговал сраными кексами.
– Мне два сраных маффина, пжалста! – спустя пару минут не замедлил появиться первый покупатель.
– А вот хрен тебе! – парировал я, глядя ему в глаза.
– Это же невежливо… – смутился молодой парень в клетчатой рубашке, зачем-то поправляя очки с нулевыми диоптриями. – Вы – хам.
– А ты хипстер, в аду тебе гореть. – ответил я. – Кексы будешь?
– Мне бы маффины… – не сдавался паренек, наматывая на палец футболку с принтом «Love NY».
– Пошел нахуй отсюда. – отрезал я, бухнулся в кресло за прилавком, достал из под него газету и уткнулся в чтение. Как вдруг раздалось деликатное покашливание.
– Да что я не так сказал то?! – начал я закипать, откладывая газету и поворачиваясь.
Но тощего бессмысленно-очкастого паренька там уже не было. Передо мной стоял стильно одетый рослый парень с модной стрижкой. Нарочито-небрежная, но ухоженная бородка короновала довольную винировую ухмылку во все тридцать два зуба. На нем был костюм – глаженые широкие темно-зеленые бриджи и черный пиджак с принтом то ли улиц Сан-Паоло, то ли того же несчастного Нью-Йорка. Из нагрудного кармана озорно выглядывал iPhone.
– Неплохое место. – сказал он с довольной ухмылкой. – Сраные кексы… креативно, креативно. Не сказать, что я бы сделал хуже – или же что это вполне оригинально, но вполне себе, вполне…