Знаю, что его нужно сначала представить, а потом уже устраивать выгул своему внезапно оголодавшему желанию целоваться, но ничего не могу поделать — тянусь к нему, чуть не падаю в охапку. Андрей выразительно поднимает бровь, но не теряется — обнимает за талию, подтягивает к себе, легко, чуть потираясь щетиной о мои губы, поворачивается, чтобы шепнуть на ухо:
— Какой у меня сегодня улов. Целая охуенная малышка.
Я довольно улыбаюсь чуть не до ушей и с шумом втягиваю его запах.
На улице август, а мой архитектор и правда пахнет мартом — чем-то громким и звонким, как первый ливень с грозой прямо на голову.
Все настолько идеально, что даже громкая танцевальная музыка внезапно сменяется медленным волнующим ритмом, от которого немного сводит внизу живота.
Прикрываю глаза, но из-под опущенных ресниц все равно вижу немного напряженное лицо моего Марта и его приоткрытые губы, которые — через секунду — встрется с моими.
Я заморожу этот момент в своей памяти, потому что…
Нет, что-то не так.
Поворачиваюсь вправо, как будто к моему затылку приставили ружье, и невидимый стрелок руководит, как и куда повернуть голову. Март пытается перетянуть на себя внимание, но я вскидываю указательный палец, и он понимает, что в нашем идеальном моменте сейчас пауза.
Очень неприятная пауза. Пауза, от которой я вот-вот озверею.
Еще немного вправо.
Взглядом вверх, по вип-уровню, где тусят крутые мужики с любовницами или эскортницами.
Еще вправо.
Стеклянная перегородка.
И Бармаглот, опирающийся на нее одной рукой, потому что во второй у него сигарета и стакан с чем-то явно покрепче моего детсадовского коктейля.
Взгляд у Марка — как серебро в стекле.
Смотреть больно.
И мурашки по коже, когда подносит сигарету к губам, грубо затягивается и запивает дым одним махом всем содержимым стакана.
Конечно, Бармаглот смотрит на меня прямо оттуда.
Проводит взглядом по лицу, по шее, ниже. Оценивает наряд.
Я сегодня в том платье цвета пыльной розы, которое купила на распродаже. Ничего особенного, никакого провокационного обтягивания и ультракороткой длинны, но ткань ластится к телу и немного приоткрывает плечи.
— Все хорошо? — слышу голос Марта, когда он опускает голову и касается губами места у меня под ухом.
В клубе сумасшедшая иллюминация и я не уверена, что все это — реальность, а не плод моего воображения, но пальцы Бармаглота на стакане как будто белеют от напряжения.
Я так не могу.
Пока он пялится, это все равно, что целоваться на глазах у отца.