Рай иллюзией построен, и мы рвёмся к нему, не понимая, как там будет скучно. Порезана утренним светом стена дома, физической разлукой герой ушёл в былые места, где мечтал, страдал в известный срок – достоевский мотив, а леди ушла в забытье табачных и алкогольных шалостей. Герой был мной. Да и сейчас, кажется, есть.
Опять ищу что-то теперь,
Да сколько можно сье терпеть…
Ой, и не искать что-либо я пытался, поймите. Совсем без сердечной боли нечем дышать, понимаете. Тотально бросив влюблённости, скуднейше ощущаешь себя, а влюбившись становится трепетно, боязно. И рабом я был и повелителем, и жалким и безжалостным – ни в какой форме и ни при каких обстоятельствах не умею быть. Скачу в графомании, даб заполнить никудышность. Вдруг самку охмурю многословием, да всё повторится вновь, что исписал тремя абзацами выше. Моей судьбе полный абзац!
Долибидным ребёнком бы наесться сладостями, да игрушками обменяться с другом – вот, что значит счастье! Прогуляться летом без забот, удивиться радуге, улыбнуться божьей коровке вне мыслей о других людях и устройстве общества. Так не хватает детства, хотя стремлюсь к такому состоянию. Эх, не счастье это, а прошлое, знаю. Дайте право придать шарма той более зелёной траве большущего мира, пожалуйста.
Я такой худой, что на мне можно гладить, но я б рекомендовал гладить меня.
Ми ре до си ля
Ми ре до си соль#
Ре до си соль# ля
Так в голове рисуется симфония. Представляете, пишу симфонию без музыкального образования! Страшнейшим лентяем будучи, иногда леплю музыку. Жду от себя восторга.
До чего довёл социализм – мои дворянские предки сплелись с крестьянской кровью! Ныне вам вещает полуникто, полугосподин. Просто буду человеком. Пишу, не выдумывая образов персонажей, их характеров, мне так чуждо это всё. Вдохновение способно исключительно на эгоцентричные фантазии любовных дисциплин. Какие цели я преследую в писательстве? Знаете, человек свободный никого не преследует, лишь бродит направлением куда-либо как в творчестве, так и в швыряниях уличных. Я ни за чем не гонюсь – нечего дышать в спину счастью, само повернётся пущай, коль зажелает, так и быть, составлю ему компанию.
На планете нашей принято нарицать отрезки временные, отсюда замечу, что день перекочевал в вечер. А тот (конкретно этот) уберёг меня от романтики и прочих возвышенностей, доказательство:
***
Кислятину ног смываю,
Ушедши с ужина,
Ибо грызёт меня матерь обиженная!
Поэтому симфония вновь не рождается,
Ставши выкидышем, мёртвым плодом.
Даже в верлибре я случайно срифмовал слабой, но рифмой – "выкидышем", "обиженная". К чему писать верлибр, если можно монументаль излепить в прозе? Не думаю, что мне белые стихи близки, да, некие дают эмоцию, только читать их с восторгом невозможно. Отвращение, вот моя эмоция, потому что отсутствует гармония. Вай, как мило гостью вяжется заря, и мило, что я спал, а не встречал её. Тут надо выбрать – аль выспаться и бодростью живиться, аль стеречь звёзды, упустив их и утешиться алой, да. Сжигаю мечты, падаем в сурьёзность.