— Да, чем раньше, тем лучше. Ну, ничего. Я буду рядом. Мы…
— Мам…
— М-м-м? — принимаю из рук зятя чашку. Стараюсь не дышать, чтобы он не почувствовал перегара. Хотя, господи боже мой, мне тридцать восемь лет, и я могу выпить с подружкой в субботу!
— Собственно, мы поэтому и хотели с тобой поговорить.
— Да? Я думала, вы хотели рассказать о диагнозе.
— И это тоже. Но вообще мы бы хотели попроситься пожить у тебя.
Я давлюсь чаем. Закашливаюсь. Котька, глядя на мои выпученные глаза, смеется.
— Пожить? Кхе-кхе… А чем тебя не устраивает ваша квартира?
— У твоей более удачное расположение. Она ближе к больнице. Понимаешь, я не хочу туда ложиться! Да и врачи не видят в этом никакой необходимости. Пока вполне можно обойтись дневным стационаром. Дома-то и стены лечат, — повторяет Котька явно за кем-то старшим.
— Ты уверена, что тебе не требуется круглосуточное наблюдение врачей?
— Я ж не инвалид! — обижается Котька. — Ты что, против, я не пойму? Если так, то…
— Нет-нет! Что ты. Я не против. Просто это так неожиданно…
— Может быть, мне понадобится твоя помощь. В уходе… — Эта часть разговора дается Котьке нелегко. Оно и понятно! — Вдруг я плохо отреагирую на химию. Вдруг меня будет тошнить…
Мой взгляд невольно возвращается к застывшему у окна зятю.
— Это была не моя идея. Я бы смог ухаживать за Катей сам.
— А как бы ты работал?! — возмущается Котька.
— Александра Ивановна, насколько мне известно, работает тоже.
Чувствую, как мои скулы обжигает стыдливый румянец. Чертов засранец! Еще бы ты не знал… Ты же сам ко мне обращался! К моим услугам… Нет-нет. Это лучше забыть, как страшный сон.
— Вдвоем вам будет легче. Можно даже составить какой-то график. Плюс папа тоже в стороне не останется. Сможет меня подвозить. Врач сказал, что после химии мне за руль нельзя.
— Ну, еще бы.
Обсуждение бытовых вопросов разбавляет повисшее в комнате напряжение. Я прячусь за чашкой чая. Котька замолкает, мрачно думая о чем-то своем. Становится тихо-тихо, и только дождь стучит по водостоку. Размеренно и печально. Как реквием.
Фу ты! Какие глупости лезут в голову… Хорошо, что кто-то звонит в дверь. Появляется повод отвлечься.
— Это, наверное, папа.
Угу. Только встречи с ним для полного счастья мне и не хватает.
— А Мирон? С ним приедет? Он не говорил? — кричу я, нажав на кнопку домофона.
— Нет. Папа сказал, что на время закинет его к бабуле. Наверное, не хочет, чтобы он расстраивался.
Наверное. Да только вряд ли этого удастся избежать, если мы станем жить в одной квартире. Все равно он поймет, что с сестрой что-то не так. И начнет спрашивать. Уж больно любознателен наш мальчик. Я глубоко вздыхаю. И в который раз за этот безумный день прячу лицо в ладонях. Это тоже привычка из детства. Кажется, если ты не видишь проблем, то их вроде бы как и нет.