Смартфон светится новыми сообщениями, но читать их не хочется.
Закрываю глаза, пытаюсь уснуть, чтобы выбросить из головы лишние мысли, которые ночью кажутся слишком громкими, тягучими и слишком реальными. Но сон не идет, в комнате душно, несмотря на открытые окна и ночную прохладу первых чисел июня.
Хочется куда-то идти, что-то делать, чем-то занять себя.
Прихватив сигареты и зажигалку, выхожу на крыльцо. Вдыхаю ночную, хотя скорее уже утреннюю прохладу, блуждаю взглядом по темно-сизым окрестностям, от которых немного отвык, и только теперь понимаю, как сильно меня тянуло сюда. И что, если бы не настойчивая просьба отца, я бы вряд ли вернулся.
Разве что еще через несколько лет.
И зря.
Потому что ни одно утро в Мадриде не сравнится с сегодняшним.
Наверное, оттого первая затяжка за сутки не приносит удовольствия, а всего лишь царапает горло.
Серый дым, скручиваясь в причудливые узоры, уносится в сторону. Проследив за ним, неожиданно замечаю, как от угла дома отделяется мужская фигура и не просто уверенно приближается, но и нагло начинает подъем по ступенькам.
Сомневаюсь, что грабитель, преодолев такую систему охраны, вышел из дома в одних штанах на голое тело и в тапочках, поэтому спокойно слежу за его приближением.
– Привет, – говорит он, подняв взгляд от земли и, пожалуй, только сейчас заметив меня.
Ну и да, грабители вряд ли здороваются.
– Привет, – отвечаю этому чем-то замученному уже с утра мужику. – Ты кто?
– Ты, наверное, Кирилл, – проявляет он поразительную осведомленность и поражает еще больше, когда протягивает мне руку и представляется: – А я – Вячеслав.
Теперь сморю на него внимательней.
Темноволосый, заметно уставший, лицо… да обычное, как у всех мужиков. Меня интересует не это. Он достаточно высокий и крепкий – где он, блядь, прятался, пока я был в комнате у Алисы?
Под кровать не поместится. Гулял у дома, как сторожевая собака, изгоняя бессонницу? Так попросил бы у своей подружки зачитать ему пару глав про драконов – безотказное средство.
– Понятно. – Он кивает и опускает руку, которую я не собирался ему пожимать.
Смотрю на него еще пристальней: ни толики обиды или уязвленного самолюбия. Такое ощущение, что он действительно все понимает.
А я хочу понять, как можно дойти до такого состояния, когда у тебя в постели секс-бомба, которая изнывает от желания, а ты где-то бродишь. И вместо тебя ее трахает пальцами кто-то другой.
Да ты, блядь, затрахай ее до такого состояния, что она не может дышать, а уже потом обтирай углы дома.
Хотя, может, все так и было. И выглядит он таким измочаленным как раз из-за этого.