— Не вставай. — Его голос уже где-то далеко, но всё ещё манит меня, поэтому я делаю над собой усилие и приподнимаюсь.
— Вы куда? — С трудом открываю глаза и всматриваюсь в его силуэт.
Тот начинает принимать отчётливые очертания: Красавин уже стоит в дверях комнаты, торопливо застёгивая пальто.
— Я на смену. — Его сонное, слегка помятое лицо озаряет неловкая улыбка. — Спите, ещё только шесть утра.
Покончив с пуговицами, он приглаживает ладонью волосы.
— Но как… — Я тру пальцами глаза.
— Ложитесь, Алиса Александровна, поспите хотя бы ещё час. Мне пора.
— Х-хорошо… — Отзываюсь я.
Падаю обратно на подушку и делаю вид, что сплю. Все мои мысли сейчас о том, что действительно не стоит вставать — выгляжу я сейчас, наверное, просто отвратительно. Пугать доктора не нужно.
Осторожно щёлкает замок двери.
«Кстати, да. И как же я выгляжу?»
Я сажусь на постели и оглядываю себя. Тут же понимаю, что я и не на постели вовсе, а на диване. Всё ещё в неудобном вечернем платье и колготках. Рядом лежит шаль, которой я укрывалась всю ночь. И как только не замёрзла?
Ох… Да он же обнимал меня всю ночь — я помнила это смутно, но это мне точно не приснилось. В объятиях Красавина было так тепло, горячо, так уютно, что я проспала сладким сном до самого утра.
И сны снились такие хорошие…
«Мамочки, а как же стыдно-то!»
Доктор спал со мной в обнимку на диване всю ночь! Даже не верится…
Я сижу, задумчиво смотрю на пирожные на столе, на нетронутый чай с молоком, чувствую накатывающую тошноту и улыбаюсь.
Он. Спал. Со мной.
Здесь! На этом диване! В обнимку!
Я встаю и с удивлением оглядываю наше лежбище.
Ой, как неудобно-то…
Мало того, что ему пришлось спать без одеяла, головой на твёрдой диванной подушке, так ведь ещё и скрючившись! У меня, конечно, глаз не алмаз, но я и так вижу, что длина дивана не больше метра девяносто: как же Красавин здесь уместился?
Мне становится смешно и грустно одновременно. Наверное, всю ночь приходилось поджимать ноги, чтобы не свисали, да тут ещё я — рядом. Спать на узком диване, да ещё с кем-то в обнимку, это как ютиться на верхней полке в поезде — никакого сна и комфорта.
И тут я представляю Красавина, пытающегося вместиться на верхнюю полку купе, упирающегося ногами в стену, а коленями в потолок, матерящегося, злого — и начинаю неистово хохотать. Я смеюсь до слёз и вдруг замираю: он же не сказал, что позвонит. Просто ушёл. У него даже нет номера моего телефона…
Бли-и-ин…
После такого представления со рвотой, ведром крокодиловых слёз, голодовкой вместо ужина и ночёвкой на жёстком диване без одеяла есть ли шанс, что Вадим Георгиевич захочет увидеть свою непутёвую, капризную, беременную пациентку вновь? Вряд ли. Разве что один из ста. Из миллиона.