— Бьянка, — хотела крикнуть, но из горла вырвался лишь почти беззвучный хрип.
Но Бьянка услышала. Она обернулась, и я зажала рот руками, чтобы не закричать. Бледная, губы дрожат, но взгляд…. Взгляд, как всегда — решительный и смелый. Она ничего не боится, моя Бьянка. Она прекрасна. Бесстрашная. Сильная. Самая лучшая! С ней ничего не может случиться… Никогда!
— На этом все? — голос Гереро звучит глухо, будто со дня глубокой ямы.
— Подготовьте этих альдэ, в конце недели их заберут.
Маги покинули зал, а я бросилась к Бьянке и заключила ее в объятия.
Те маги вернулись через несколько дней, ранним утром выходного дня. Я проснулась от шороха, но когда поняла, что происходит, успела заметить лишь вспышку портала…
Вот так. Я ее даже не проводила. Не обняла. Не шепнула, что все будет хорошо, потому что по-другому просто не может быть. Не сказала, что она самая умная, самая красивая. Как мне будет ее не хватать.
Бьянка…
Комната сразу опустела. Как будто в ней уютно потрескивал камин, а потом взял и потух. Я привыкла видеть подругу рядом, слышать ее смех. Даже если Бьянка ругала меня, все равно на душе было спокойно и тепло. А теперь… Теперь…
Так, все! Стоп. Все будет хорошо. Нечего раскисать. С Бьянкой не случится ничего плохого. Как сказал тот маг вчера? «Нам нужна приманка, а не корм». Корм… От этих воспоминаний стало еще хуже и я решила взяться за учебники. Вот только ничего хорошего из этой затеи не вышло. Совсем. Буквы расплывались, мысль ускользала — приходилось перечитывать одно и то же несколько раз. Где-то через полчаса я сдалась. Отложила книгу, признав, что не в состоянии ничего запомнить.
Ладно. Попробуем заняться чем-нибудь другим.
Вздохнула, порылась на полках в шкафу, достала яблоко. Машинально сделала его синим, как любила Бьянка. Ну вот опять… Подумала о том, что менять цвет яблок у меня до сих пор получается, хотя магия заблокирована. Потом полезла в ящик письменного стола — там, тщательно замаскированное ворохом тетрадей, лежало недописанное письмо Рику.
Чем больше времени я проводила в Академии, тем реже возвращалась мыслями к жениху. Я получила от него трогательное послание, он писал, что скучает, ждет меня вместе со всей семьей на каникулы, но… Как-то все сухо. Обыденно. Как будто мне пишет старшая сестра или брат. Ни строчки о любви, которые я так ждала. Письма от кузины Мейбл были теплее! С милыми, наивными рисунками близняшек. Я вспомнила, как они выпрашивали конфеты за то, что понесут мой шлейф, и едва не расплакалась.
Может, я себя накручиваю? Может это просто от того, что переживаю за Бьянку? Что, если ему просто не позволили это написать? Возможно, это действительно так, вот только у меня над душой никто не стоит. Никто мне ничего не запрещает. Так почему же я вымучиваю это ответное письмо уже несколько дней, тщательно подбирая слова? Почему у меня самой нет слов любви? Почему? Не от того ли, что уже не первую неделю я думаю вовсе не о нем…?