— Демон ушёл из нашего мира! — говорит кто-то с дребезжанием. Скорее всего слизняк-учёный, мастер оккультных наук. — Что же теперь делать?
— Мы и без Демона могли бы продержаться год или два, — ответил властный голос, явно привыкший командовать. Военный? Стандартный набор для тайного бункера. — Но вы правы, профессор, лучше отправить послание в прошлое. Так надёжнее.
Гарик выглянул из арки и страшно удивился. Совсем другая графика! Высокий уровень прорисовки. Он словно вошёл в комнату и видит реальных людей. Высокий бородач в когда-то белом, но теперь изрядно замызганном халате, склонился над человеком в золотом кресле. Тот лежал в неестественной позе, словно жизнь покинула его внезапно. Да так, собственно, и произошло. Вьющиеся волосы до плеч, белоснежные, с прокрашенными чёрными прядями — ишь, горностай! — слиплись на виске от крови. Правая рука все ещё сжимала револьвер. А разве демона можно сразить пулей? Пусть даже серебряной?
Но больше всего потрясал третий участник этой сцены. Крепыш в кожаном пиджаке, отороченном волчьими хвостами. На всю лысую голову — татуировка, паутина с сидящим возле левого уха тарантулом. Нос с горбинкой, колючие глаза. Кого-то смутно напоминает…
Не успел додумать эту мысль, случайно задел вороненым стволом каменный угол. А акустика здесь превосходная. На лязг резко повернулись оба.
— Входи, Гарик, входи, — обрадовался Паук. — Только тебя и ждём.
Игрок выпал в осадок. Как узнали? Он даже имя не вводил при сохранении после каждого уровня. Но и учёный, похоже, был изумлён не меньше. Он метнулся в угол, защелкал невидимыми отсюда рычагами и кнопками, причитая:
— Зачем? Нам нельзя тратить зелёный камень на твои личные дела. Мы же все обсудили: важно спасти Диму и его песни… Его будущее, а не твоё! — безумный профессор, такие встречаются во многих играх. Обычно они одержимы мировым господством, а этот слишком жалок и напуган. — Как ты посмел включить прибор? Что себе позволя…
Но тут лишний раз подтвердилось, что человек внезапно смертен. Волчехвостый подошёл к трупу, взвёл револьвер, прямо не разжимая мертвой хватки, и выстрелил. Грязно-белый халат расцвёл красными пикселями. Учёный стал оседать на пол, чуть притормаживая — все-таки видеокарта у компьютера не ахти, драйверов подчас не хватает. А патронов достаточно. Расстрелял в бритоголового всю обойму. Тот даже не покачнулся.
— Ты здесь в режиме бессмертия. Поэтому и мне ничего не угрожает, — кривоватая улыбка зависла, превращаясь в оскал. — Ведь я — это ты…
Минуту спустя Гарик готов был признать, что это он сумасшедший. Не мудрено: часами пялиться в монитор и стрелять нежить — слишком большая нагрузка для мозга. Поплыл… Ещё через пять минут безоговорочно поверил, что разговаривает с будущим собой. Другого объяснения быть не может: нарисованный человечек знает о нем абсолютно все. И историю рассказывает забористую.