– Я знаю твою мать. У нее сейчас чертовски непростые времена. Думаю, что она была бы рада тебя видеть, – перевел тему Эзра, ложась на мотоцикл.
– Да куда я поеду? Посмотри на меня. Привет, мама, вот твой сын-неудачник. Я все просрал. Одолжишь денег?
– Дерьмово, – согласился Эзра.
– Именно. И сдается мне, что у тебя тоже есть какое-то дерьмо, которое со стороны не так заметно, как мое, но воняет не хуже, – снова улыбнулся Билл и закашлялся.
– Твое дерьмо по сравнению с моим просто детский лепет, – улыбнулся Эзра.
– Ну вот, даже неудачник я второстепенный. – Бродяга потушил недокуренную сигарету и убрал в карман. Посмотрел на стихающий дождь: – В общем, мистер из Майами, вся разница между нами в том, что у вас есть мотоцикл, а у меня нет.
– И что? – не понял Эзра.
– А то, что вы на нем едете и вам кажется, что вы куда-то двигаетесь, хотя на самом деле так же, как и я, гниете под мостом. Никто из нас не вернется домой. Никогда. И не потому, что это невозможно.
– Не важно, веришь ты в себя или нет, в любом случае ты прав, – надевая шлем, сказал Эзра. Дождь совсем стих. – До встречи в Хьюстоне.
– Сигареты! – вскинулся Билл, поняв, что пачка осталась у него, но Эзра уже набирал скорость.
Звякнул колокольчик, щелкнула табличка над дверью. Марк посмотрел на часы, записал время и только потом перевел взгляд на табличку. Мокотлонг. В лавку вошел высокий темнокожий юноша в национальной одежде. Явно дорогой, судя по ткани и красоте узоров.
– Здравствуйте.
– Добрый день, – с интересом рассматривая гостя, поздоровался Кауфман. – Чем могу помочь?
– Мне рассказала о вас одна мудрая женщина, я знаю, кто вы и что это за место, – как-то странно приподняв подбородок, сказал гость.
– Здорово. Познакомьте меня с ней при случае, давненько не общался с мудрыми людьми, – ухмыльнулся Марк. – Вам нужно что-то от боли в шее?
– Почему? – нахмурился гость.
– Ну у вас явно какие-то проблемы с осанкой, – намекая на горделивую позу, сказал Кауфман.
– Извините. Привычка. – Молодой человек опустил голову.
– Не представляться тоже привычка?
– Да, я привык к тому, что меня все знают. Я не хотел быть невежливым. Меня зовут Абимбола.
– Хорошее имя, говорящее, – хмыкнул Марк. – И что же вам надо от меня?
– Я хочу, чтобы мой народ был свободен! – снова задрав голову, сказал гость.
– Я разве похож на посольство США? – с иронией в голосе поинтересовался Марк.
– А при чем тут США?
– Не берите в голову, – улыбнувшись, махнул рукой Кауфман.
– Итак, я желаю, чтобы мой народ был свободен, – еще выше задрав голову, то ли сказал, то ли повелел Абимбола.