— Зольников, — одергивает меня дядька. — В голову кровь направляй. У тебя ее и так немного сейчас. Меня функции твоей памяти очень интересуют, а с эректильной в мое отсутствие разберешься.
Медсестра покрывается румянцем. Дядька делает еще шаг назад, тихо отвечая на звонок:
— Да?
Девушка снимает одеяло, застывая взглядом на моем стояке.
— Ну и богатыри пошли, — облизывает она свои яркие губы. — Никакие анальгетики их не берут! На бок…
Послушно поворачиваюсь, морщась от ощущения иглы, входящей в ягодицу. Но девушка делает все быстро и снова прикрывает одеялом. Со стоном падаю на спину. В бедре вдруг появляется рвущая боль.
— Обед принести? — уточняет она, снижая голос.
— «А я такой голодный… как айсберг в океане…» — продолжаю заигрывать с ней, страдальчески морщась от боли. — И обед тоже принеси.
— Тоже? — поднимает бровь.
— Вы сделали инъекцию? — требовательно повышает голос дядька.
— Так точно.
— Свободны.
Медсестра быстренько исчезает.
— Вспоминай, Иван…
— Что вспоминать-то?
— Зачем внутрь без приказа пошел? Рассказывай.
— Чего рассказывать-то? Последнее, что помню — автобус с альфачами в полном обмундировании… — картинки мелькают перед глазами. — Анекдот был… Точно. Про тебя.
— Какой еще анекдот, лейтенант Зольников? — голос дядьки становится суровым. — По форме докладывай.
— Так я же говорю, товарищ полковник, последнее, что помню — анекдот.
Скашиваю глаза на стеклянную дверь. Другая медсестра заглядывает внутрь, приоткрывая дверь с подносом в руках. За спиной — силуэт стройной девушки с косой. И мне тоже сначала кажется, что Варвара. Но нет… Слишком спортивная. Фитнес-няшечка? Она оборачивается на секунду, коса перелетает с одного плеча на другое. Вижу пухлые губы и пронзительный взгляд из-под темных бровей вразлет. Типажик Лары Крофт! По стволу в каждую руку и трахать, трахать, трахать! Ммм…
— Позже зайдите, — холодно бросает дядька медсестре, неуверенно застывшей в дверях.
Она тут же закрывает ее, пряча от меня незнакомку.
— Что за анекдот-то?
— Ааа… На свадьбе полковника спецслужб Зольникова, — на автомате бормочу я, — гостей, требующих выкуп за невесту, снял снайпер.
— Совсем оборзели!
— Ну смешно же! «Свадьба полковника Зольникова»… — болезненно смеюсь я. Дядька у нас женщин на своей территории не терпит.
— Смешно…
Виктор
Ванька бледный, лицо осунувшееся, под глазами глубокие тени. Хорошо, что мать приезжает… Давно ему было пора отдохнуть. Правда, наслушаюсь я от нее нравоучений посильнее, чем от Варвары. Но… Женщины. Что с них взять?
— Наши все целые?
— Не все, — осматриваю его критически. — Ты нахера поперек приказа попер?