Стоны, пыхтенье, хриплое дыхание, со свистом вырывающееся из пробитых легких… Нет этому ни конца ни края. Одни уже отмучились, другие живы лишь физически. Кому из них больше повезло — вопрос спорный.
Еще один поворот. Я выскакиваю на открытую площадку. Здесь когда-то располагался штаб, а осталась лишь воронка.
Сейчас в ней в хаотичных позах лежат целые и искореженные взрывами тела солдат. Вдоль и поперек. Вверх и вниз головами. Друг на друге и по отдельности. Братская могила для десятков, а может, и сотен человек. Могила не различает званий и заслуг, не делит на хороших и плохих… Ей все равно.
В шипящих сковородках на радость стервятникам жарятся все без разбору. Сегодня не только концерт, но и шикарный пир.
Смрад горелого человеческого мяса ударяет в нос. К горлу подкатывает свежая порция тошноты. Приходится стиснуть зубы, подавляя возникшие позывы.
Хорошо, что все это происходит не со мной… Ведь на самом деле я сплю…
Неподалеку от котлована шевелится чья-то фигура. Заприметив меня, срывается с места и ныряет в окоп.
— Стоять! Стоять, я сказал! — ору я что есть мочи и бегу следом.
Погоня длится недолго. В ближайшей нише траншеи обнаруживаю мерзкую тварь. Не знаю, почему, но я уверен, что других слов не смогу подобрать. Можно считать это шестым чувством.
Невзрачный щуплый паренек лет двадцати. С перепачканным грязью и копотью лицом. Он, словно побитый щенок, смотрит на меня бегающими крысиными глазками, полными злобы и ненависти. На штанах его растекается темное пятно. Каждая клетка тела дрожит от страха, как будто он бьется в эпилептическом припадке. Даже слышно, как челюсти стучат. Но трясет парня вряд ли от холода — на нем офицерский полушубок.
— Что ты там делал, солдат?
— Ничего, — пищит он, забиваясь еще глубже в стену, сливаясь с землей в единое целое.
— Почему не в бою?
— Я отстал чуть-чуть…
— Чуть-чуть? — кричу я, забрызгивая его слюной, но все еще пытаюсь себя контролировать.
— Немного, успею… догоню.
— Откуда полушубок?
— Нашел, в яме валялся.
— Что в руке?
— Тебя не касается, лейтенант. Иди куда шел, — с неожиданной дерзостью отвечает парень, убирая сжатый кулак в карман.
Теперь он смотрит мне в глаза без капли страха. Того и гляди — насквозь взглядом прострелит.
— Не касается, говоришь… Руку! Быстро! — ору я, выхватывая из кобуры пистолет и приставляя к вспотевшему лбу парня.
Он колеблется, но подчиняется. Вытаскивает руку и разжимает кулак…
Ничего, кроме отвращения, я больше к нему не испытываю. На ладони лежат десятки золотых коронок.
— Да ты гнида! Сволочь! Сучий выродок!..