— Аж глаза разбегаются! — рука сжала рукоять топора в предвкушении работы.
— Не надо, пойдем, — несмело потянул Олега за плечо Митрофан, — Неможно здесь…
— Слышь, Дед Мороз-красный нос, ты охерел? Ты если переживаешь, что если я елку нашел, то я тебе бутылки зажму — так ты не ссы! Помоги лучше выбрать.
— Хер с ней, с горькой, Валерич, пойдем, я тебе другую найду, в сто раз лучше!
— Куда уж лучше? — усмехнулся тот, примеряясь топором к тоненькому стволу ближайшего деревца. Окинул взглядом — высоковата, в потолок упрется.
— Неможно рубить тута. Все знают, неможно.
— Да что ты заладил, «неможно-неможно»! Объясни по-человечески!
— Невестина Роща это, — сглотнув, пояснил Семен. — Неможно здесь. Не наше это.
— Невестино? Это деревня соседняя? В смысле «не наше»? А чье тогда?
— Не людское это! — отчаянно выпалил Митрофан. Олег вгляделся в лицо мужика — не дурит ли? Глаза большие, напуганные, сизый нос шмыгает, поджилки едва не дрожат — вроде всерьез. Откуда-то сверху будто бы опустился полог — не дул ветер, не скрипели на холоде деревья, даже снег, казалось, перестал хрустеть под ногами. На секунду Олег усомнился — а правда, стоит ли лезть в бутылку? В конце концов, это всего лишь новогодняя елка! Еще не поздно до райцентра смотаться — пластиковую купить. Да и можно разок без елки… Ну уж нет! Раз Настюхе обещал…
— Бабкины сказки! — рыкнул Олег, направляясь к полутораметровой елочке в дальней части Невестиной Рощи. Самая низкая в кругу, она застенчиво ютилась меж двух рослых сестер — таких не то что домой, на Красную Площадь поставить не стыдно. А у Настюхи будет свое маленькое деревце.
— Не надо, — вякнул из-за спины Митрофан. Олег ответил ему стуком топора о тоненький ствол. Хватило пары ударов, чтобы тот с грустным треском надломился и зеленая царевна завалилась набок. Из обезглавленного пня тут же засочилась красная густая жидкость, такая же стекала со среза елки на девственно-белый снег. — Кровь! Кровь!
— Не истери! — буркнул Олег в замешательстве. — Какая кровь? Смола красная, вот и все. Помоги тащить! Да не цапай ты так, ветки поломаешь!
Митрофан схватился за елку цепко, истерично и, будто спрятавшись за ней, принялся отступать из Невестиной Рощи в овраг. Олег же из любопытства ткнул варежкой в «кровоточащий» пенек — липко. Наверняка смола.
* * *
Бутылку свою Митрофан все же получил — нечего местных обижать, им здесь еще всю зиму куковать.
— С наступающим вас! — подобострастно улыбнулся он, демонстрируя желтые зубы.
— И вас, Митрофан Семенович! — бросила Анна через плечо, сбрасывая нарезанный лук с доски в салатную миску. — Остались бы у нас отмечать! Я, вон, оливье нарезала! Чего одному-то в праздник сидеть?