Владимир смотрел на сестру и не узнавал её. Все черты лица, жесты, манеры были другими. Во всём виделась обречённость и страдание. Даже волосы её бессильно свисали, не пытаясь быть причёской. Такой он её ещё не знал. Владимиру нужно было время, чтобы привыкнуть к новому облику, к новой Татьяне.
«Она переживает из-за смерти Кэт, – подумал он. – Жуткая картина убийства стоит у неё перед глазами. В этом сейчас её боль. Но она ещё не осознала свою трагедию. Думая о Кэт, она не думает о себе. А её положение совершенно незавидное».
– Всё произошло так быстро и внезапно, – снова заговорила Татьяна. – Один миг – и я оказалась по другую сторону… Я ещё не знаю, где я и зачем я здесь… Я сейчас ни о чём не думаю. Вообще не думаю… Сегодня утром проснулась и вижу: у моего лица лежит чья-то рука, сжатая в кулак. Лежу и смотрю на неё, даже не пытаясь помыслить, кто положил руку на мою постель и зачем. Просто смотрю и всё. Потом вдруг понимаю, что это моя собственная рука. Володя, мы с тобой сейчас находимся в разных мирах. Тебе меня не понять. Ты не был здесь. Мне сейчас очень плохо. Извини, я пойду.
Татьяна встала и пошла к выходу. У дверей она оглянулась, и у Владимира сжалось сердце. На него смотрели глаза затравленного зверёныша, который утратил способность не только сопротивляться, но даже огрызаться.
Она ушла, а Владимир всё ещё продолжал сидеть. Он не узнал сестру в этой сломленной женщине. «Она на грани безумия, – подумал он. – Надо срочно что-то делать. Надо что-то предпринимать…» В ушах звучали слова, наставительно произнесённые кем-то из скотланд-ярдовских клерков, когда он сегодня бегал с бумажками по кабинетам, добиваясь свидания:
– Похвально ваше желание выгородить сестру, но я тридцать лет работаю с уголовным миром. Поверьте мне – это женское преступление.
«Они уже повесили ярлык, – подумал Владимир. – Тем труднее будет бороться. Но я приму вызов. И на алтарь победы положу всё. Всё!»
Огни вечернего Лондона… Сентиментальный Владимир Бобров при других обстоятельствах после долгой разлуки с родным городом сел бы писать стихи. Он написал бы о возвращении на Родину, о том, как, стоя на коленях, целовал бы родную землю, жадно пил воздух родины и любовался переливами огней британской столицы. Он воспел бы её красоту с высоты птичьего полёта: её магистрали, мосты, дворцы, залитые иллюминацией… Но это в другое время. Не сейчас. А сейчас он устало толкнул дверь почти безлюдного кафе.
– Мне, пожалуйста, самого крепкого кофе в самой большой чашке, какая у вас есть, – заказал он.