— Да ничего. Тебя как зовут-то?
— Славиком. А вас?
— Александр Михайлович. Берестов. — После некоторой паузы представился майор.
— А вы правда сотрудник ФСБ?
— Вру для страху, — сообщил Берестов, улыбаясь. Он мимоходом отметил, что парень сказал именно «сотрудник ФСБ», как человек, имеющий отношение к Службе, а не «в ФСБ работаете» или что-то в этом роде, как говорят многие обыватели. — Проводить? А то ты один, а эта стайка на тебя уж больно вожделенно поглядывает. Видимо не потеряли надежду перехватить и поколотить…
— Если не трудно. Их много, они старше, а я, как вы правильно заметили, один.
— Мужчину шрамы…
— Ага, или говорят о его недотренированности…
Берестов более внимательно глянул на парня, оценив его рост и мускулатуру. Несмотря на явную склонность к полноте, Славик вовсе не выглядел затурканным мальчиком для битья. Едва заметные сухие мозоли на костяшках пальцев свидетельствовали о том, что руки его привычны как раз не к скрипке. Хоть фигура его ничем не напоминала фигуру атлета, но видно было, что, начнись драка, парню не надо было бы объяснять, что делать. Это удивило Берестова, слышавшего от знакомых музыкантов, как важна чувствительность пальцев для скрипача. Ни один настоящий скрипач не позволил бы себе ухудшать эту чувствительность, набивая мозоли, однако майор промолчал, машинально сделав «зарубку» в памяти.
— Упал почему? Ты ведь не слабее любого из них.
— Спину закрыл, — беспечно отмахнулся новый знакомый. — А если честно, они неожиданно выскочили, а у меня скрипка. Дорогая. Замешкался, а эти сразу в драку…
Дойдя до выхода из парка, они пересекли дорогу, и, пройдя через арку, вошли в колодец двора, ограниченный стенами четырех прижавшихся друг к другу домов. Славик поблагодарил Берестова и, указав на дом в глубине двора, сообщил:
— Заходите в гости. Дядька будет рад, и я тоже. Квартира 25.
— Хорошо, — согласился Берестов, и протянул парню визитку. — Вот. Тоже позванивай. Буду рад.
— Министерство обороны? — Вы же говорили… — удивленно произнес Славик, мельком глянув на предложенную ему карточку.
— Не писать же всего для непосвященных. — С улыбкой ответил Берестов, отметив внимательность нового знакомого.
— Спасибо. — Просто сказал парень, и, простившись, пошел в сторону дома.
«Странно, причем здесь дядька?» — вяло подумал майор, глядя вслед уходящему подростку.
Вечер был испорчен. Точнее он испорчен с самого начала, но ему не удалось даже в одиночестве побродить по парку, и собраться с мыслями. Казалось, что из-за этого от его внимания ускользает нечто существенное, что он не до конца вник в ситуацию и поэтому не может ухватить суть происходящего, ухватить нить, ведущую к разгадке, постижению тайны — несомненно тайны, в этом он не сомневался — завеса которой им с Павлом приоткрылась. Берестов не осознавал до конца, чем его внимание привлек заурядный, в принципе, случай из криминальной хроники города. Хотя, по большому счету, на счет заурядности он был готов поспорить. Ну не мог опытный опер поверить, чтобы две юные девушки, вот просто так, взяли, да и смогли справиться с шестерыми парнями. По его глубокому убеждению, только одна из тысячи девчонок, посещающих различные секции и школы рукопашного боя, достигает уровня практического применения полученных знаний. В лучшем случае, даже тренированная, она может, воспользовавшись фактором внезапности, нанести несколько ударов, чтобы вырваться и убежать. Но победить в драке физически более сильного, напавшего на нее, мужчину… Тем более нескольких… Менталитет не тот у прекрасной половины человечества. Это же не выпендреж перед мальчишками и подругами на татами, это же бить надо, кровь пускать, калечить. Самой получать и боль терпеть… Это вообще, а если учесть, что соперники были тренированные… Он сам сейчас испытал легкую неуверенность, стоя один против пятерых крепких подростков. Он, майор ФСБ, великолепно подготовленный и повоевавший в разных веселых местах, а тут тонконогие фифы… Не верилось… Что-то здесь было не так… Или тогда придется поверить в тайную секту, воспитывающую малолетних убийц…