Свадьба намечена на май. Я не верю в глупые приметы, что браки, заключенные в мае, недолговечны. Май — мой любимый месяц. Все цветет, все живет, дышит. Единственное время в году, когда природа поистине прекрасна. Свадьба будет в Петербурге. Гостям Марка ничего не стоит махнуть на пару дней за границу, а вот моим друзьям и родственникам… Жить мы тоже будем здесь. Марк все равно ничего не делает уже лет двадцать, во Франции или еще где-то его ничего не держит. Он решил открыть здесь свое дело. Не потому, что деньги нужны, а просто чтобы не было скучно. Думаю, это Серхио его надоумил. Да уж… Серхио тот еще воротила. У него несколько заводов во Франции, пара контор в Италии и Испании. На той неделе Серхио звонил мне и сообщил, что будет проездом через Петербург. Договаривается об открытии какого-то своего филиала то ли тут, то ли в Подмосковье. Я предложила остановиться на день у меня, зачем нужны гостиницы, когда есть свой человек? Но он почему-то отказался. Ох уж этот Серхио… Саша тоже частенько мне звонит. Как же я соскучилась по ее большим, красивым глазкам! Она звонит всегда, когда ложится спать. Вчера она сказала мне "Спокойной ночи, мамочка". Я чуть трубку не уронила. А потом ревела до полночи. От радости, разумеется. Только вот теперь я, наверное, черт знает, как выгляжу.
Так, надо настроиться на деловой лад. Волосы в хвост, строгий костюм, элегантное пальто, все серьезно. Уж если уволят, так хотя бы не за нарушение дресс-кода.
Моя остановка. Выхожу. Ой…сырость… Сейчас волосы повиснут. На предельной для девушки на шпильках скорости я забежала в административное здание, на первом этаже которого находился офис того самого важного дяди. Мельком смотрю в зеркало на входе и подхожу к офису. Шилов Роман Ильич. Сейчас меня или уволят или пошлют писать про дойку коров в селе "Хреновая роща".
— Доброе утро, — осторожно заглядываю, предварительно постучав.
— Доброе, — улыбается мне миленькая секретарша. Она хоть школу-то закончила?
— Роман Ильич на месте?
— Да…а вы…
— Алиса Стиль. Мы договаривались.
Девушка нажала на кнопочку и промурлыкала в микрофон:
— Извините, что беспокою, Роман Ильич. К вам Алиса Стиль.
— Пусть пройдет, — послышалось в ответ.
— Проходите, пожалуйста, — улыбнулась секретарша.
— Спасибо, — кивнула я и несмело потянула на себя ручку двери в кабинет босса. Вот он сидит в своем кожаном люксовом кресле. Лет сорок, не больше, ничем не примечательный, седеющий бизнесмен. Другое дело Серхио… Так, чего это я о Серхио? Меня сейчас с работы попросят, не о том думаю! Пиджак босса небрежно висел на спинке кресла. Странная картина, на такие кресла пиджаки не вешают. О чем я? Этому все можно, хоть ноги на стол. Это его офис. И издание, в котором я работаю, тоже его. Босс сидел в белой рубашке и полосатом галстуке как царь на троне. Только б не как Иван Грозный… Чего это я все про царя? На столе перед ним бумаги, пепельница, два стакана и бутылка виски. На такой случай у меня имеется дежурная улыбка.