Старик затрясся снова, с трудом встал и взял мои руки в свои раскаленные.
Обезжирь, сынок, — шепотом попросил он и заплакал.
Обезжирь, — эхом отозвался его сын.
Старику действительно повезло. Был как раз тот чудесный месяц, когда можно собирать травы, ведь того, что я привез с собой, нужно было добавить ничтожно мало. Лечить можно только той травой, среди которой живет больной, — и никакой другой. Хотя почему-то у всех существует глупая вера в чужое.
Я поехал сам далеко за город, чтобы не разочаровывать ни отца, ни сына. Они бы точно никогда не поверили, что самые простые, свободно растущие травы могут хоть чем-то помочь. Это было выше их понимания.
Вот таким был мой первый больной, которого я убедил оригинальным способом. И, клянусь, больше я так старался не делать.
Болезнь со стороны казалась ужасной. На самом деле лечить ее было легче легкого. Меньше чем через два месяца полностью нормализовалась температура. И отец Саши стал выздоравливать. Вот и принес я в дом свою первую благодарность за спасенную жизнь — большую литровую бутылку самогона. То ли они все потратили на Харьков, Киев и Москву, то ли еще на что-то. Ко мне люди всегда приходят выжатые до конца после долгих скитаний. И эта проклятая нищета преследует до сих пор.
Есть правило, по которому больным нельзя говорить, сколько с них за лечение, а сами они почему-то не спрашивают. По этим правилам в наше время не проживешь. Но еще по законам лечения просто необходимо, чтобы больной расплатился. Только так прерывается космическая связь зависимости. Никогда больной не вылечится, если не расплатился. Расплачиваясь, он прерывает нить зависимости. Многие, забыв это сделать, удивляются, винят лечащего — болезнь неизменно возвращается. А ведь плата может быть любой. Даже катушка ниток, подаренная за спасение жизни, обрывает зависимость. Каждый дает столько, сколько может, но лишь поблагодарив от души, человек выздоравливает. Но самое удивительное: настоящий целитель практически обречен на голодную смерть, а ложный — на смерть сытую.
Весь в мыслях и неизвестно еще в чем, шел я к своей главной катастрофе, уверенным мягким шагом, к самой здоровенной и прекрасной ошибке в жизни.
Ошибка выглядела совсем невинно, на первый взгляд. Маленькая, хиленькая пятнадцатилетняя девочка. При виде ее я остановился, будто ударившись о стену. Она стояла и не плакала. Просто не знала, чем это кончится. Я посмотрел на нее раз И не увидел ничего. Посмотрел второй — и снова ничего не увидел. Так же, как и в третий Вглядываясь в ее лицо неизвестно в который раз, я почему-то увидел лицо Учителя и услышал его слова. "Ошибки прошлого ранят в самое сердце" Какое прошлое? Тут даже нет еще и настоящего.