— Дядя!
Ноль эмоций, топор всё так же равномерно постукивает. Не слышит?
Ничего, мы не гордые, можем и поближе подойти.
— Дядя!
Услышал!
Спина напряглась, и дрогнул топор в руке.
— Кто тут?
— Свои.
— Свои вши за пазухой! Ты кто таков будешь?
— Солдат я. К фронту иду.
Дядька поворачивается.
— Что-то не похож ты на нашенского… Одежка какая-то чужая, да ружья нет.
— Комбинезон это! Танкисты подарили! А сам я артиллерист. Пушку же на руках не понесешь!?
— От меня чего тебе надобно?
— Перекусить бы…
Мужик хмыкает.
— Ин, ладно, пошли… перекусим…
Он втыкает топор в колоду и поворачивается к двери. Иду за ним. Мужик приоткрывает невысокую входную дверь. Нагибает голову и шагает вперед.
Повторяю его жест. В сенях темновато, только от входной двери падает лучик света, да и из двери в горницу просачивается немного освещения. Эта дверь совсем рядом. Мужик, проворчав что-то под нос, толкает её и входит внутрь.
Делаю следующий шаг…
Напротив двери, на лавке сидит здоровенный мужик с наганом в руке. На рукаве пиджака белая повязка — 'полицай'.
Мне в спину упирается ещё парочка стволов.
— Не дури! — говорит мне кто-то сзади. — Враз продырявим!
Развожу руки в стороны.
— Дак я-то что? И не дрыгаюсь вовсе.
Чьи-то руки вытаскивают из кобуры браунинг, из кармана достают гранату. Плечевая кобура остается в неприкосновенности, тут ещё с этими фокусами народ незнаком. Меня грубо толкают в спину.
— Садись!
Не заставляю себя упрашивать и присаживаюсь на краешек лавки.
Приехали… засада здесь. Интересно, дядька в игре? Или его втемную используют?
Сел в углу, голову наклонил, руки прячет. Так, похоже, что он не у дел…
— Ну? — спрашивает меня мужик с наганом.
— Не понял? — совершенно искренне удивляюсь я.
— Остальные где?
— Остальные — кто? Один я!
— А в рыло?
— За что?
— А чтоб не врал! Замков, а ну-ка покажь ему!
Меня тычком поднимают с лавки и подталкивая прикладом, выгоняют во двор. Ведут куда-то вдоль по улице. Пройдя метров сто, сворачиваем во двор и…
М-мать!
На бревенчатой стене сарая большими плотницкими скобами прибит человек. Он в нашей форме, на петлицах знаки различия — лейтенант. Один из моих конвоиров за волосы приподнимает его голову.
А ведь я этого парня видел… В бункере. Он там с майором разговаривал.
Конвоир тычет лейтенанта под ребро. Тот стонет. Ещё тычок. Он открывает глаза.
— Смотри! — встряхивает ему голову конвоир. — Узнаешь?
— Вы это мне? — спрашиваю у него.
— И тебе тоже!
— Нет, — отрицательно качаю я головой. — Не видел его.
— А ты? — поворачивается к лейтенанту полицай. — Видел эту морду?
— Нет… — хрипло произносит лейтенант. — Не знаю его…