– А многих шутов ты знал?
Он сидел в кресле, которое вчера занимала Лена, ссутулившись, уперев локти в колени и сцепив пальцы, словно давил на него какой-то непосильный груз – то ли страх смерти, то ли тяжесть истины. Странное противоречие было на его лице: гримаса боли и страха и насмешливые понимающие глаза.
– Презираешь меня, Проводник?
– С чего ты взял? Ты правду сказал: всякий нормальный человек боится смерти.
– А ты?
– Когда был в твоем возрасте, боялся. Со временем прошло. Но ведь и ты немного Проводников встречал, так что вряд ли знаешь, чем мы отличаемся от мирных обывателей.
– А ты скажи, и я буду знать.
– Не стоит.
– То есть, – заключил шут неожиданно, – и ты уверен, что меня найдут. – Маркус опешил, а он продолжил: – Ты понимаешь, что теперь мы связаны. Ты не оставишь ее, и я тоже. Однако объяснить мне что-либо не хочешь, не видишь смысла, потому что ты меня уже похоронил. Я тебя не виню, Проводник. Ты реалист. Ты стоишь на земле прочно и понимаешь, что вывести меня хотя бы из города будет очень нелегко, а рисковать ради меня ты, конечно, не будешь.
– Собой бы я рискнул, – виновато пробормотал Маркус, – но я не могу рисковать Делиеной.
– И не вздумай. А скажи, как ты уводишь людей в другие миры?
– Сначала из города уйти надо, – признался Маркус. – Надо искать Путь, пытаться найти Врата, пересечь Границу. Это… Это очень долго. При большой удаче – дней десять. Обычно дольше.
– А… она?
Маркус помрачнел, и это было заметно даже со спины.
– Я не слышал о том, чтобы Странницы кого-то брали с собой. Не знаю уж почему… Или они не могут… или не хотят. Она – захочет. Но она еще не знает самой себя, ей нужно хоть немного времени, чтобы привыкнуть, чтобы понять… Хотя бы десять дней. Ты жди, шут. Жди и надейся, раз надежда к тебе вернулась.
– Рош. Меня звали Рош Винор.
Проводник склонил голову.
– Маркус Гарат из горских Гаратов.
«Дункан Маклауд из клана Маклаудов», – подумала Лена. Пора просыпаться наконец. Иначе она просто разревется. В голос. Будет хлюпать носом и сморкаться, а нос покраснеет и веки распухнут, и будет она еще краше, чем есть на самом деле. Мир, казавшийся ей странным, оказывался простым: гордость владыки требует сатисфакции, а питает гордость владык только кровь. Как и везде. Кровь и смерть. Только там, дома, смерть была в Чечне, в Ираке, в страшных рассказах соседских бабок, начитавшихся «Мира криминала», но не в скучной повседневности Лены. Как же ей хотелось назад, в эту скучность, в эту серость будней, в привычный обывательский мир с работой, сплетнями, подружками, книжками, телевизором – ведь если с экрана льется слишком много крови, можно просто переключить канал.