«Назад, по своим следам, не замечая, как за спиной зарастают трещины в асфальте. Нам снова по двенадцать лет, мы бродим по заброшенной стройке, силой детской фантазии превращённой в пиратский корабль. Ты упоённо рассказываешь о солнце и парусах, срываясь от восторга на радостный визг, а я смеюсь: почему ты, мол, так мелко мыслишь? Зачем нам парусник – может, сразу настоящий боевой фрегат пожелать?
- Я не хочу боевой, - серьёзно, как-то совершенно по-взрослому возражаешь ты, - Не хочу войну. Не хочу убивать людей.
А я с не менее взрослым цинизмом думаю: люди убивают друг друга, потому что не могут иначе. У соседа вон и груши слаще, и свиньи жирнее, и дочки симпатичнее. Зато у тебя острые вилы – так почему бы не воткнуть их ближнему в горло и не присвоить его добро?.. А иначе он однажды воткнёт тебе в спину топор. Не о чем жалеть, никого не жаль – негласный закон городских окраин, где появляются на свет то ли щенки, то ли волчата в человеческом обличии. И я играл по правилам того мира, в котором жил. И хорошо играл, надо сказать! Нет, не крепость руки решает, а припрятанный за пазухой камень. А Кощей упрямо клал хрен на все писанные и неписанные правила. И проиграл. Но до последнего гнул свою линию, оставаясь собой – бестолковым чудаком, слишком светлым для этого грязного мира. Знаете… мне кажется, он не умер, а просто отправился домой. Пешком по волнам, в рассвет, в иные миры – туда, где найдётся место его необыкновенной душе. Туда, откуда приходят добрые сказки»