Я не ожидал встретить его сегодня. Особенно здесь, в своём кабинете, вальяжно развалившимся в кресле напротив и всем своим видом демонстрирующим презрение к окружающей его роскоши. Нет, точнее сказать, я вообще не думал, что когда-нибудь встречу его. За прошедшие десять лет я ни разу не задавал себе вопроса: жив ли он, что с ним? Не потому что обстоятельства нашей последней встречи – болезненный рубец, из тех, что никогда не заживают. Просто я слишком далеко отошёл от того рубежа, через который переступил когда-то. Я переступил. А он нет.
Кажется, я с минуту тупо буравил взглядом повзрослевшее лицо друга времён моего шпанского отрочества, не мог поверить… сопоставлял этого чужого человека с тем Кощеем, воспоминания о котором давно уже были замурованы где-то в самых тёмных подвалах памяти. И ощущал жгучий стыд за то, что Кощей помнит меня нищим мальчишкой из плохого района.
Я не мог ему этого простить. Даже не пытался.
На заднем плане – виноватая мордашка секретарши:
- Евгений Иванович, я сказала что вы заняты, но господин был настойчив…
«Выпотрошить тебя мало, дрянь» - ворчу про себя, но вместо этого:
- Всё в порядке, Леночка, можете идти.
Она не виновата. Мне ли не знать, если Кощею что-то надо, он не станет стыдливо топтаться за порогом, а попросту вломится, рассядется королём и вперится в тебя вот тем самым нахальным взглядом, за который был в юности не раз бит.
Молчу. Пытаюсь сделать максимально серьёзное лицо, непрошибаемо равнодушное, и понимаю: сейчас сдадут нервы. За вчерашнюю ночь без снотворного, а значит, и без сна. За последние месяцы безжалостно подавляемой паники. Предел человеческой прочности всегда наступает слишком не вовремя.
Нет. Не сейчас. Отложить до вечера?..
Молчим. Пауза глупо затягивается.
- Круто ты поднялся, Панда, - спасает ситуацию Кощей в тот момент, когда я уже порываюсь встать и всё с той же каменной рожей, вышвырнув его из облюбованного кресла, как следует выбить спесь из говнюка.
Голос чужой, прокуренный, хриплый.
«Меня уже 10 лет так никто не называет» - подумал я с раздражением, представляя себе целую тонну вырванных с мясом календарных листков, отделяющих сегодняшний день от нашей последней встречи. Но вместо этого:
- Возможно, ты заметил табличку с той стороны двери? Разве там написано «Панда»? – каждое слово колючим осколком льда выдавливаю из горла.
- «Вечорин Евгений Иванович, генеральный директор». Красивая табличка. Бронзовая? – в глазах Кощея насмешка, почти презрение. Будто это не он, а я выгляжу и воняю как грязный бомж.
