Присутствовавший
здесь же Фельдмаршал,
ни на кого не
обращая внимания,
занимался
опять-таки
крайне интеллектуальным
делом: баловал
с большим черным
маузером, оттягивал
длинный затвор,
прицеливался
в высокий
застекленный
шкаф и спускал
курок. Маузер,
похоже, исправно
щелкал, но из-за
топота расходившихся
кандидатов
наук этого
слышно не было.
Оба
упомянутых,
завидев Смолина,
вприсядочку
подскочили
к нему и начали
перед ним бить
степ, вопя:
Ох,
солдацка жизнь
завяла!
Жалованья
дают мало
— по
три денежки
на день,
куда
хочешь, туда
день.
И
на шило, и на
мыло,
и
что б выпить
на что было…
Ради
поддержания
общего тонуса,
Смолин поднял
руки, повертел
запястьями
на манер египетской
танцовщицы,
вильнул бедрами
в хорошем стиле
Элвиса Пресли,
обошел плясунов
и направился
прямиком к
Фельдмаршалу.
Протянул руку,
Фельдмаршал
не без гордости
оружие ему
отдал.
Впрочем,
это уже не оружие:
в ствол забита
стальная заглушка,
да и боек наверняка
ампутирован,
Фельдмаршал
мужик осторожный
и на рожон не
лезет. Но когда-то
оружие было
солидное — с
торчащим наружу
магазином на
двадцать патронов.
Ага, слева переводчик
на автоматическую
стрельбу… а
это у нас что?
А это у нас три
иероглифа,
весьма качественно
выбитые на
левой стороне
патронника.
Судя по виду,
состоянию —
довоенный,
годов тридцатых,
ну да, китайцы
такие штуки
особенно любили
почему-то. Да
и было за что:
при автоматической
стрельбе, конечно,
никакой точности,
но если перевести
на одиночные
и примкнуть
кобуру-приклад,
супостата можно
достать и в
километре…
Рядом
Шварц зловещим
голосом рассказывал
подружке, что
этот вот усатый
дядька с большим
пистолем —
главный шантарский
киллер, который
даже по зарубежным
заказам работает,
и вообще, что
касаемо Джона
Кеннеди, то
мы-то, люди
посвященные,
знаем, что к
чему… Подруга
хихикала и
просила дурочку
из нее не делать,
она хоть и блондинка
натуральная,
но соображает,
и вообще, когда
Джона Кеннеди
хлопнули, этот
дядька должен
был еще в школу
ходить…
Смолин
покосился на
нее уже с любопытством:
на фоне тотального
невежества
молодого поколения
в части как
отечественной,
так и импортной
истории, юная
натуральная
блондинка,
знавшая, кто
такой Джон
Кеннеди и когда
примерно его
убили, смотрелась
своеобразным
феноменом…
— Сколько
отдал? — спросил
он.
— Полтинник, —
ответил Фельдмаршал.
— Ну,
нормально.
— Ага.
Поиграв
тяжелым пистолетом,
поприцеливавшись
в углу, Смолин
вернул его
хозяину, прошел
к столу и «по-северному»
налил себе
полстакана
розового мартини.
Он сегодня уже
не собирался
водружаться
за баранку, так
что мог расслабиться.
Медленно выцедил,
сразу налил
еще полстакана
и тут же приговорил
— чтобы малость
догнать ушедший
вперед коллектив.
Громко спросил: