— Жениться
на тебе, что
ли? — задумчиво
произнес Смолин
в пространство.
Инга
прямо-таки
сверкнула на
него глазами:
— Вот
только не нужно
такими вещами
шутить!
— Не
буду, — сказал
Смолин.
Ну
да, конечно,
напомнил он
себе, для них-то
эти темы святые…
Помолчав,
он осторожно
осведомился:
— А
матери ты что
сказала?
— Как
есть. Что ухожу
жить к мужчине.
— Ага, —
сказал Смолин. —
А сколько мне
годочков, не
говорила?
Инга
чуть смущенно
опустила глаза:
— Ну,
я сказала… Он
чуточку старше…
— Ага, —
повторил Смолин. —
И тебе, конечно,
была прочитана
лекция с призывами
к осмотрительности…
— Конечно.
Это мои проблемы.
Ты ведь не будешь
меня в ближайшее
время выгонять?
— У
меня таких
мыслей вообще
нет, — сказал
Смолин. — Ты
чудо, ты прелесть
и все такое
прочее… а главное,
боевая подруга
из тебя, как
доказал жизненный
опыт, получается
отличная, а это
много значит,
потому что…
Он
сбился с фразы,
поднял голову.
Рядом со штурвалом
замигала красная
круглая лампочка
— нехитрая
сигнализация,
установленная
вскоре после
возвращения
из Курумана.
Нужно же и дома
технический
прогресс внедрять…
— Извини, —
сказал Смолин,
вставая. — Гости
нагрянули,
мажордом вещует…
В
мансарде не
было окна,
выходившего
на улицу, и пришлось
спуститься
на первый этаж.
Глыба ждал его
у подножия
лестницы, сказал
довольно равнодушно:
— Там
какой-то упакованный
фраер на крутой
тачке. На мента
похож, как я на
балерину…
— Побачим, —
сказал Смолин
сквозь зубы. —
Что ему?
— Василия
Яковлевича
спрашивает.
Самым вежливейшим
образом, интеллигентно,
я б сказал…
— Побачим, —
повторил Смолин.
Влезши босыми
ногами в уличные
тапки, он направился
наружу, приличия
ради застегнув
рубашку на все
почти пуговицы.
Отработанным
движением
поймал атаковавшую
его Катьку,
запихнул ее
в палисадник
и прошел к воротам.
Открыл
калитку, вышел
на улицу неспешно
и где-то даже
вальяжно, со
спокойным
достоинством
исконного
деревенского
жителя, справного
хозяина из
малопьющих.
У заборчика
стоял черный
джип, БМВ-пятерка,
сверкавший
как новенький
полтинник,
безукоризненный,
как проповедник,
а рядом прохаживался
молодой человек,
действительно
упакованный
по последней
моде, в костюм
с галстуком:
круглолицый
такой, розовощекий,
причесанный
идеально, гламурный
до ужаса. На
бандюка он, в
общем, не походил,
а походил скорее
уж на секретаря
райкома комсомола
— полное впечатление,
сейчас толкнет
что-нибудь
прочувствованное,
идеологически
выдержанное
насчет великих
строек коммунизма.
А впрочем, нынче
вам не старые
времена, сейчас
и бандюки на
бандюков не
похожи. Нет
смысла гадать,
но уже сейчас
можно сказать,
что Глыба прав:
вот уж кем не
может оказаться
визитер, так
это ментом…
ну, возможна,
конечно, подстава
экстра-класса,
но кто ж ее так
ради Смолина
готовить будет…
Нет, сразу видно:
вьюнош привык
к гламурным
шмоткам, ему
в прикиде своем
привычно и
уютно…