Страстию на кресте…
В каждой смертельной ране
Кровью – бескрайняя степь.
Судьба
Место великой сечи –
Скошенная трава…
Мои похоронные речи
Носит в котомке молва,
По следу ее иду я –
Не ходит она вдоль рек…
В степи лежит старая сбруя,
А рядом – убит человек.
Между
…Вой или трубный глас?
Или бродяга-ветер…
Вечность – разрезом глаз,
Зверя печатью – веки.
***
Режет ветра дух
Царской рати штык,
Тянет за узду
Мой бродячий стих.
И несет река
Воды родников,
Да степи рука
Держит горсть подков.
Звон колоколов
И казачий крик…
Да хранит Покров
Царской рати штык.
Изо рта валит
Белый-белый пар…
Между вех пылит
Город – Павлу в дар.
V
От общего к частному и обратно
(Несколько мыслей о современности)
***
Старик, убитый в пьяной драке,
Мне говорил:
«На берегах Итаки
Я женщину любил.
Ей смерть дана при родах
Была…» И замолчал.
И сыплет небо годы,
Сжигает их свеча.
Не знал старик тот песен,
А я не пел своих.
Я рухнул в пропасть кресел,
Как в голоса живых.
Лоскуты эха времени
Старая – Новая Москва
Марине Цветаевой
Запах воды пропал –
Высох бездонный ров.
Туннели - штыками шпал.
И башней воздвигнут кров.
Был белый и красный смыт.
Цвета – дождевой водой.
Наш век – пескоблочных плит
Забывший в пути конвой.
И радугой неживой
Закрасили неба чернь.
Стихи – молодой вдовой,
Отдавшей весь воск свече.
Осенняя тишина
Современным политическим деятелям
посвящается
Вскyю шатaшасz kзhцы, и3 лю1діе
поучи1шасz тщє1тнымъ; Предстaша
цaріе зeмстіи, и3 кн‰зи собрaшасz
вкyпэ на гDа и3 на хrтA є3гw2.
Раст0ргнемъ ќзы и4хъ и3 tвeржемъ t
нaсъ и4го и4хъ.
Псалтирь 2:1-3
Золотые монеты – листьев
С тротуара сметает дворник.
Лай собак, замолчала площадь.
На дыбы знамена поднимет осень –
Жестяные, как флюгера.
Сегодня на площади – пусто,
Лишь дождей боевой отряд.
Ветер смел со стола стихи.
Путь мой вновь – к Араратской горе.
Шахтой взорванной – наши грехи.
…Этой ночью пуст Таврический дворец.
***
Распахали мы вновь раньше срока
И ушли в степи биться с ордой.
И кричит нам слепая сорока
(Как старуха стучит в пол клюкой)
То про голод – немую чуму,
Про не царскую кровь на престоле,
Криком в дня заточенных тюрьму,
Про распятое пнями-корягами поле.
Ну а может победу пророчит –
Не дано нам уже разобрать.
А сейчас показалось – хохочет
И домой нас зовет умирать.
***
Я снова увидел сон
О том, как сгорел тот табор.
Коней, как в огня загон,
Загнали пути-ухабы.
На местах тех не сходит туман
И стоит истуканом – не сжечь.
…Вспомнил, умер старик-цыган.
Говорят, где лежит он – сечь
Будет. Тепло крови
Станет зиму войной встречать.
И бродяжьей степной любви
Все грехи разорвет та рать,
Что не терпит прах стен крепостных,