Набросившийся на женщину-воина очередной враг просчитался перед более ловким приемом. Женщина сделала всего шаг навстречу, после чего крутанулась в завихрениях своего плаща, плавно обогнув бегущего навстречу хмыря и свистнувший меч снес ему голову. Обезглавленное тело монстра, пробежав несколько шагов, плюхнулось в грязь, вызвав боязливое шипение остальных. Еще один хмырь решился метнуть копье, но тут же упал со стрелой в черепе. Боевая реакция рыцарей-лучников превосходила быстроту их всех. Оставшиеся монстры бросились наутек. Потеряв всякий интерес к бегущему врагу, женщина пристально осмотрелась вокруг, нет ли еще кого из раненых людей.
– Тебе помочь? – спросила она, подав руку.
– Спасибо, – отозвался Марк, вставая с ее помощью. Радость спасения веселила, и не было никакого смущения от того, что женщина помогает ему подняться. Сильная и очень чувствительная ладонь женщины разжалась, и Марк посмотрел ей в глаза.
Наверное, ей было лет сорок, хотя Марк мог и ошибаться. Строгие и усталые, словно повидавшие много горя, серые глаза свидетельствовали о том, что она в возрасте. Но отсутствие признаков морщин говорило о противоположном: ей могло быть и меньше сорока.
– Ты ранен? – ее голос был строгим, и вместе с тем какая-то ободряющая сила ощущалась в нем.
Марк представил себе свое расцарапанное, залитое кровью лицо и подумал, что вопрос наивный.
– Да, немного… шея горит.
Ее длинные огненно-рыжие волосы были по-походному уложены за спину. Все черты лица незнакомки показались Марку невыразительными, но за этой неприметностью скрывалось что-то очень глубокое и сильное. С тонким макияжем она, наверное, будет выглядеть очень привлекательно. Она держалась как королева, с достоинством, но без высокомерия. Идеально ровную осанку не мог скрыть даже маскировочный плащ. Помимо плаща ее тело покрывала тонкая серебристая кольчуга. Похоже, она была знатной женщиной: могучие рыцари на конях ее покорно ждали.
– Кто ты? – спросила она, прикоснувшись кончиками пальцев к огромному волдырю на его шее.
– Я Маркос-северянин, Седьмой миротворец… так меня называют. Я немного отстал от своих…
Титул не произвел должного впечатления.
– Что же ты попадаешься к ламиям, миротворец?
– Так получилось… – не без стыда ответил Марк.
Она взяла из его рук меч.
– Обоюдоострый Логос. Похвально, – женщина посмотрела на Марка благосклонно. – Отличное оружие. Значит, испытание епископа Ортоса ты прошел.
– Как тебя зовут? – отозвался Марк.
– Меня называют Сильвирой.
– Ты едешь в Мелис? – спросил он, не зная зачем.
– В Морфелон, – ответила женщина, продолжая осматривать его рану на шее. – Мы спешили и были вынуждены ехать через Белое забвение. Мои слуги рассеялись. Я собираю их по одному. Когда я услышала тебя, то поначалу приняла за одного из них. …А теперь соберись с силой, миротворец, будет больно.