черепичными крышами, маленькая ратуша с высоким шпилем, узенькие, мощенные диабазом
улочки, круглые аккуратные площади, и все это утопает в зелени садов. Видно, город очень
старый. Мы проходим мимо крошечных магазинов. Вывески средневековые. Тут висит золотой
крендель, а здесь черный лев с мечом, немного подальше огромный башмак, а еще дальше
раскачивается жестяная колбаса. На площади перед гостиницей «Корона» памятник—
позеленевший от времени рыцарь в шлеме со щитом и копьем. Вероятно, какой-нибудь феодал,
основатель города.
— Неплохое место выбрали нам фашисты, — невесело шутит идущий рядом со мною Юра
Ратьковский. — Жрать бы что-нибудь дали, а то так и свалиться можно. Не подумали, что мы
сутки не ели.
Вдоль тротуаров стоят любопытные жители. Как же, первые страшные большевики, убийцы из-
за угла, функционеры ГПУ, о которых они так много читали в последних газетах и журналах. Но
жители явно разочарованы. Нет ни бород, ни окровавленных ножей за поясом, ни злобных
взглядов и выкриков. Вроде бы такие же люди, как и они сами. Только очень изможденные,
усталые люди… Такие же костюмы, шляпы, ботинки. У некоторых немцев проглядывает даже
какая-то жалость. Но есть в Вайсенбурге и настоящие «патриоты». Из толпы любопытных
выскакивает маленький, толстый человек в коричневой форме СА, с широкой красной повязкой
на рукаве. Он забегает вперед и с силой бьет по лицу старого кочегара Кунзина.
— У, проклятый большевик! Мы вам покажем! — шипит человек и хочет ударить Кунзина
вторично, но конвоир лениво отгоняет его. Молчаливо стоят немцы на тротуаре. Они не
выказывают ни порицания, ни одобрения. Что они думают?
Скоро мы выходим на широкую асфальтовую дорогу, обсаженную дикими яблонями. Город
кончился. Значит, в городе нас не оставят. Куда же тогда? Мы проходим еще с километр,
поворачиваем налево и начинаем подниматься в гору. Подъем крутой. Идти становится все
труднее и труднее. Подвода с вещами еле тянется.
— Идти медленнее! Не торопиться! — кричит старший охранник.
Через полчаса мы уже изнемогаем. Не хватает воздуха, дышится тяжело. Так вот почему нам
предоставили подводу, почему требуют идти медленнее… Становится холоднее. Мы
поднимаемся наверх. А кругом золотой лес. Осень. Красные, желтые, оранжевые листья.
Зеленые ели и сосны. Красота необычайная. Но нам не до красоты. Мы уже задыхаемся.
— Остановка! Пять минут! — приказывает офицер.
Мы валимся прямо на траву. Ах, как она пахнет! В мыслях какие-то обрывки воспоминаний…