Триггер Хэппи подскочила на месте, тревожно озираясь.
– Она же была тут только что? Почему ты не смотрел за ней?
– О, значит, я должен был следить за жёлтой светящейся пони-лампой! А сама-то ты куда смотрела? – Джеммид усмехнулся. – Видишь? Вот я о том и говорю: нельзя остановить Призрака Трассы 52.
– Она не призрак, не мели чепухи, – отмахнулась копытом Триггер Хэппи, но её компаньон всё равно продолжал:
– Ну пожалуйста, Хэппи, послушай меня хотя бы секунду: здесь с каждым днём становится хуже… Когда мы были детьми, мы могли спокойно играть на улице, а по Трассе 52 ходило намного меньше работорговцев и бандитов. Племена были достаточно сильны, чтобы поддерживать порядок и обеспечивать для всех какую-никакую безопасность… – Жеребец вздохнул. – Ты не скучаешь по тем дням, Хэппи?
Единорожка опустила взгляд, её глаза подёрнулись дымкой печали.
– Да, но тогда всё было проще… туннель ещё был открыт, Солнечный город был обжитым местом… а теперь Трасса 52 – сплошные обходы и опасные тропки.
– Да, согласен… и я вот о чём задумался: говорят же, что у всего на свете есть душа? – Джеммид Ган изо всех сил пытался объяснить то, что совершенно ясно представлялось у него в голове, но с трудом складывалось в слова: – Это как город. Город – это больше, чем пони, которые его населяют. Сила сообщества и надежды семей подкрепляют друг друга, питая общую волю, и создаётся впечатление, будто город сам по себе живой…
– Ага, это и называется “община”… ну и что дальше? – Хэппи смотрела на жеребца с глубоким сомнением. – Надеюсь, ты действительно хочешь этим что-то сказать, потому что у нас тут жеребёнок пропал, вообще-то…
– Я хочу сказать, а что если и с Трассой 52 всё точно так же? Я имею в виду, Красные Рысаки, Белые Яблоки, Песковороты и другие племена… пусть они и разрозненны, но все они живут на одной длинной дороге от Гряд до Изумрудного Берега. Эта дорога связывает нас воедино, и все мы – граждане Трассы 52. – Джеммид Ган поднял копыто и прочертил им в воздухе дугу с севера на юг. – Солт-Кьюб-Сити принадлежит Белым Яблокам, да, но Трасса 52 принадлежит каждому пони, кто живёт на ней.
– Это всё очень поэтично, но я так и не поняла: как это нам поможет найти Пуппи?
– Сейчас дойду. Мы с тобой оба это чувствуем, ну, знаешь, что Трасса 52 умирает: медленно и неумолимо скатывается в те же самые ужасы, что и остальная Эквестрия. И вдруг… бац! Появляется этот призрак и начинает решать проблемы, которые мучили нас годами.
Красные Рысаки медленно угасали: Карнавал убивал не просто одного жеребёнка в год, он убивал саму надежду. Однажды я слышал от торговца, что их кобылицы отказываются заводить жеребят, потому что боятся их потом потерять. А гули? Ты знаешь, сколько караванов не заходило дальше торговой станции Пустоземье, потому что рейс в Деловой Центр не окупал дополнительного эскорта?