Я знаю, что всем виноват я. Что всем, на самом деле, управляю я. Мне не нужен стол из красного дерева, сексуальная секретарша, дорогие машины, костюм, стоимостью в чей‑нибудь годовой оклад, мне не нужна их фальшивая улыбка, сальные глаза, вздутые вены на лбу, когда они трахают дешевых и дорогих шлюх одновременно, мне не нужны их поганые привилегии или жена, которая вышла за меня из‑за денег и теперь играет в семью. Все, что мне нужно — это мои глаза, уши, руки и ноги. Я сам все вижу, слышу, я сам куда‑то иду. Меня отправляют на задание — я выдвигаюсь. Потому что я пообещал ей.
— Обещай мне, что, несмотря ни на что, ты будешь жить.
И я живу, заглушая алкоголем, наркотиками и сигаретами голоса, которые пытаются мне доказать, что жить‑то не стоит уже. Главный их аргумент: она мертва и не вернется. Я закрываю глаза и вижу ее спокойное, слегка улыбающееся лицо, я слышу ее тихий нежный голос. Если эта та жизнь, которую я должен влачить, как пес с перебитыми лапами, то это жестоко и подло с твоей стороны, дорогая.
Как я вообще могу жить без тебя?
Как ты прикажешь мне дышать, двигаться, есть, пить без тебя?
Я не хотел жить — я хотел проснуться и увидеть, что все это был всего-навсего отвратительный, чудной, безумный кошмар. Я хотел проснуться и снова обнять тебя, заплакать на твоей груди, потому что я так больше не могу, просто не могу. Я живу воспоминаниями о тех днях, когда мы еще не знали, что останутся лишь воспоминания — у нас было будущее. Я видел его лишь с тобой. Кто, кто еще, ответь мне, мог бы занять твое место?
Сейчас у меня нет ничего, кроме бесконечной ночи.
Я живу, перебирая старые фотографии. Все фотографии давно сгорели. Парочка осталась в моей голове.
Я живу, лелея тупую, абсолютно иррациональную веру в этом мире рациональных компьютеров, железной логики, математически точно прописанных алгоритмов чувств и эмоций — я верю, что снова тебя встречу и все исправлю.
Я все исправлю.
Я спасу тебя.
Мне нужен еще один шанс.
Между мной и пустой необъятной крышей оставалась лишь старая деревянная дверь. Я провел пальцами по мокрому от снега дереву. Немного шероховатая, холодная. Я уж боялся, что она давно сгнила — но я ошибался. Она все еще была настолько крепкой, что, казалось, она будет последним, что останется в этом мире.
Приложив совсем небольшое усилие, я открыл ее. Сразу же в лицо мне подул резкий, морозный ветер, словно он торопился влететь в это здание, как кто‑нибудь, когда ему не терпится сбегать в туалет. Крыша представляла собой большую ровную площадку, размером чуть меньше баскетбольной площадки. Вся поверхность была припорошена нетолстым слоем снега. Оттуда всегда открывался прекрасный вид на ужасный город — даже такое скопище отребья и подонков могло казаться красивым на рассвете, когда каждому, говорил я ей, давалась новая попытка исправиться.