--Остров цел! - сказала я вслух и покачнулась, яркое ослепительно синее небо понеслось над нами, закружилось... У меня подкосились ноги. Если бы Мика не удержал меня, я бы, наверное, так и упала на мостовую.
--Значит все таки получилось? - прошептала я.
--Значит получилось - отозвался Мика, - я кажется понял.
-- Это прошлое? - полуспрашиваю полуутверждаю я.
--Лишь бы снова не сон, - хрипло бормочет Мика.
Мы так и стояли, обнявшись, у старой крепостной стены, а пробегающие мимо туристы удивленно оглядывались на странную перемазанную в чем-то буром парочку в пропыленном камуфляже, совершенно не вязавшуюся с окружающим нарядным пейзажем.
--Ой, а если нас заберут, как бродяг? - запоздало удивилась я.
--А тебе не все равно? - хмыкнул Мика - ЗДЕСЬ, - выделил он слово, - пускай забирают... - и ощерился хищно, - если смогут.
***
Уже подбегая к знакомой калиточке черного входа, я поняла, что боюсь. Дико, страшно, до холодных мурашек на спине. Да издалека наш фамильный особняк выглядит как всегда, но вдруг?!
Дверь открыта - правильно, утро значит должны привезти продукты и молоко...
--Каролина, что случилось, что у тебя за вид? - фру Свеннсон, наша экономка и домоправительница, добрый дух нашей семьи смотрит на меня большими напуганными глазами.
Так. Надо быть собой. Вернее не собой, а той взбалмошной девчонкой, вчерашней гимназисткой, дурочкой и хохотушкой... Сердце колотится, но слова срываются сами собой - беззаботные, веселые слова, вот только голос хрипловат:
--Ах, не спрашивайте, фру Свеннсон! Мы были в катакомбах, а потом едва не заблудились... Я все расскажу попозже, - частю я и замираю - ванильный запах свежих булочек наполняет рот кислой слюной.
--А не найдется ли у нас что-нибудь поесть? - главное, что голос у меня не дрожит.
--Разумеется, найдется - кивает фру Свеннсон. Ее голос набирает привычную решительность, - но сначала я приготовлю тебе ванну...
Она снова замолкает, испуганно глядя мне за спину. Я оборачиваюсь - долговязая присыпанная мелом, пылью и тем, что принято называть "удобрением голубиное гуано" фигура Мики выглядит на нашей кухне призраком, сбежавшим из Ада. А ведь я, наверное, выгляжу не лучше...
"Бедная фру Свеннсон", - думаю я и помогаю старушке справиться с потрясением говорю, будто на официальном приеме:
--Фру Свеннсон - это Мика мой... - на миг я сбиваюсь с уверенного тона капризной девчонки, но тут же вспоминаю как это, - ...мой партнер по сквошу!
Мика за спиной задушено сипит:
--Очень приятно, - и кажется пытается щелкнуть каблуками.