- Тигерин, - вмешиваюсь уже я, - мне плевать на ваши дела, ты знаешь, я здесь чужак... Потому едем к твоему папе, дяде, дедушке! Нужно что-то делать.
- О нет, - возражает Падре, - Тигерин, подождет твоего возвращения здесь, это будет правильно.
Угу, будут слушать меня там без Артура. Ну, конечно! Только ведь не объяснить, что я для Артуровых друзей меньше, чем никто? Пока я паникую, Падре встает и властно распоряжается:
- У вас есть пять минут, как ваш стукачок докажет, что он от вас меня волнует мало. Впрочем, если хотите уходите, но тогда я буду действовать так, будто этого разговора не было.
Падре смотрит на нас и бросает в тишину:
- Ваше решение?
Артур, кидает на стол мобильник, который все еще держал в руке.
- Уничтожьте, этот номер у них есть.
Едва заметный кивок Падре, и один из монахов берет мобильный.
Арт поворачивается ко мне:
- Запоминай, - он диктует мне номер.
Запоминаю. Повторяю номер вслух. Арт кивает.
- Этот номер скажешь отцу.
- Как мне до него добраться? - задаю главный вопрос.
Тигерин снимает часы с запястья и оптимистично сообщает:
- Главное, чтобы тебя не пристрелили сразу - эти часы должен увидеть мой отец. А уже ему расскажешь все, как есть и дашь номер телефона.
Киваю головой, но на всякий случай интересуюсь:
- Часы-то он точно узнает? Может печатка какая есть? - гляжу на пальцы Тигерина в поисках перстня.
- Печатки это пошло, - хмыкает Артур и уже серьезно заверяет:
- Часы отец узнает, это его подарок.
Пока пристраиваю теплый браслет на руку, Тигерин объясняет:
- Тебе нужно на Рельва-Гранд, дом семнадцать, желтый особняк. На входе скажешь, что от меня к отцу, передашь часы, тебя проводят.
Вмешивается священник:
- Что-нибудь еще нужно?
Думаю, что мне может быть нужно: оружие ни к чему... Деньги?
- Закурить, - прошу я, - курить хочется страшно.
Один из монахов протягивает пачку сигарет, щелчок зажигалки я с наслаждением втягиваю горьковатый дым.
- До Острова тебя подвезут, дальше сам, - ставит точку в разговоре святой отец.
***
В подвале, куда привезли нас с Марком, тьма кромешная. Давящая, густая, плотная, мешающая дышать. Паника шевелится внутри меня холодным комочком.
"Если бы нас хотели убить, то не стали бы возить по городу, зачем замуровывать заживо, когда достаточно просто пристрелить? Это не рационально", - двойного повторения этой мантры хватает, чтобы немного успокоиться.
Интересно, где это мы? Весь путь нас держали с плотными матерчатыми мешками на головах, зато здесь даже наручники сняли. Отдышавшись, отправляюсь в очередной обход помещения. Похоже это настоящий каменный мешок - вернее, бетонный. Это я определила еще в первые минуты заточения, стены тут из бетонных блоков, пол, тоже бетонный, как и лестница, с которой я свалилась, ободрав коленку.