- Потом... все потом, Каролинка! - с удивлением вижу, что Арт бледен, как мел.
Гляжу в окно. По дорожке стремительно шагает невысокий человек в темном старомодном плаще и нелепой светлой шляпе. Среди зеленеющей травы и радужных струй воды из поливалок, он выглядит чужеродно и вызывающе. Будто заблудился в ранней весне или даже в поздней осени.
- Иди к себе, Каролина! - голос Артура звучит глухо, почему-то мне становится страшно.
Трель звонка заставляет вспотеть. На лбу Арта тоже замечаю блестящую россыпь капель.
- Кто это? - спрашиваю почему-то шепотом и снова вздрагиваю от повторной трели звонка.
- Смерть, - отвечает Артур и улыбается, вот только глаза у него совсем не веселые.
"Глаза не лгут", - вертится в голове заезженной пластинкой. А я гляжу на его спину. "Смерть... смерть... смерть..." - отдаются где-то в сердце шаги. Когда до меня доходит, что значат эти слова, я срываюсь с места. Думать некогда и я бегу, вслед за Артуром, тут близко, какой-то десяток шагов. Крикнуть бы! Вот только воздуха в груди не хватает. Щелкает замок двери, я вылетаю в холл и понимаю, что не успела... В свете падающем из раскрытой двери фигура гостя кажется черной. Вот сейчас... Я зажмуриваю глаза, ожидая грохота и...
- Здравствуй, Артур! Доброго дня, Каролина! - звучит спокойный, даже дружелюбный баритон.
Я открываю глаза. Гость жмет руку Артуру. Господи! Да что со мной происходит? Истеричка!
- Поговорим? - звучит голос гостя.
Вроде бы вопрос, только вот... Почему-то это воспринимается как приказ. И Артур все так же бледен. И...
Когда визитер проходит мимо меня, успеваю его разглядеть: пожилой, с лицом, изуродованным глубокими морщинами, ежиком седых волос, он кажется мне смутно знакомым... Почему-то, вспоминаются генеральские эполеты... Бред.
- Иди к себе, Каролина, - тихо говорит мне Артур.
- Нет, к Каролине у меня тоже есть пара вопросов, - на этот раз гость уже не вопрошает.
Все-таки существуют люди, умеющие только командовать. Этот явно из таких.
- Садитесь, - предлагает визитер, будто это мы с Артом у него в гостях.
Присаживаюсь на краешек дивана, зябко запахиваясь в халат. От взгляда гостя веет холодом. Абсолютно пустые глаза, хотя голос у него... Таким бы в Королевской Опере петь.
- Я... - непохоже на себя мямлит Артур, примостившийся рядом.
- Я в курсе, - вроде как ухмыляется визитер и тянется к карману плаща.
Если учитывать, что сидит он развалясь в кресле, движение выходит неуклюжим, но... угрожающим. Вскакивает на ноги Арт. Я получаю очередное доказательство избитой истины, что и улыбка может быть неприятной. Особенно такая вот - кривящая тонкие губы гостя. Как будто резаная рана.