"Одно хорошо - на баню это все явно не похоже", - попытка съехидничать удается не очень.
От одного воспоминания становится холодно в животе. Торопливо гоню от себя неприятные мысли и так страшновато от неизвестности.
Возле огромных зеркальных дверей кучкуется какой-то народ, но мы гордо проходим мимо. Мелькают серьезные парни в одинаково казенных костюмах, кто-то распахивает перед нами дверь и... Я погружаюсь в полумрак и негромкую музыку. Фортепьяно?! Я удивлена. Я ожидала грома современных мелодий, а вместо этого... Мелодия моего детства - "Лунный ноктюрн". Негромкий гул разговоров и странный запах... Тоже из детства. Замираю, стараясь вспомнить, чем же это пахнет таким... Забыто горьким.
"Папин табак", - кто-то словно шепчет мне в ухо.
Да. Дорогой табак, звон хрусталя и негромкая музыка.
Искоса бросаю взгляд на Артура, тот тихо говорит что-то невысокому человечку с ухоженной бородкой.
- Хорошо... - кивает тот и Арт бережно увлекает меня в полумрак зала.
А клуб у Артурки оказывается элитный. Интересно с чего я решила, что он будет молодежно-модерновым? Хотя, наверное, это все его дом - холодный, технологичный: ненастоящий. Зато здесь: столики, оформление, - все выдержано в стиле времен начала прошлого столетия. Серебряный век. Мне нравится. Да и не только мне, похоже. Пусть для клубов время еще раннее, но зал практически заполнен. Показатель успешности заведения? Наверное.
Артур, усаживает меня за укромный столик с угловым диванчиком недалеко от стойки.
"Это "администраторское" место", - подсказывает мне память, с таких местечек всегда лучше видно зал, чем сцену.
Хотя о чем это я? Мы ж не развлекаться сюда пришли.
"А зачем тогда?" - рождается риторический вопрос.
- Побудь пока здесь, хорошо? - то ли просит, то ли приказывает Артур, кивает бармену за стойкой и куда-то исчезает.
- Хорошо... - эхом отзываюсь я.
Арт сделав кому-то знак рукой растворяется в полумраке, а я, откинувшись на спинку бархатного диванчика, неторопливо осматриваюсь.
В отличие от Артуркиного дома, клуб не оставляет ощущения игрушечности, глянцевости, скорее наоборот. Хотя я готова голову дать на отсечение, что здесь работал тот же дизайнер. И вообще, почему-то от интерьера этого, от клуба остается странное ощущение... Пытаюсь поймать его, но оно ускользает. Как объяснить дежавю, которое и не дежавю совсем? Я точно тут первый раз, но все такое знакомое... Родное?
Машинально глажу рукой тяжелую портьеру из натурального бархата. Кисти, знакомо щекочут ладонь, я принюхиваюсь. Кажется или нет? Наверное, все же кажется. Бархат действительно старый, а не стилизованный "под старину", только вряд ли он может так долго хранить запахи моего детства.