Ушла Вика из усадьбы, когда начало темнеть. Дом не хотел отпускать. Несмотря на полную разруху, в нём чувствовалось родное существо: ласковое, надежное, готовое приютить. Возвратившись, она открыла холодильник и ящики с продуктами и пересчитала всё, что у неё осталось. Если быть экономной, хватит на месяц с небольшим. Зачем она отдала кольцо в этот ломбард-забегаловку? Надо было везти куда-нибудь в приличное место. Вика закрыла глаза и легла. От нерешенных проблем раскалывалась голова. Она не хотела думать ни о чем. Хотела спать долго и проснуться уже в следующем веке.
Нет! Она не должна так решать! Надо поместить резюме в интернете. Она может работать официанткой, наверное. Кем еще? Секретарем. Может создать портфолио с рисунками. Быть нянечкой в детском саду, уборщицей, продавцом. Она не станет амебой! Завтра утром поедет в какое-нибудь место с бесплатным интернетом и повесит где надо резюме.
Следующие несколько дней она именно этим и занималась: составляла анкету, размещала на нужных сайтах и регулярно обновляла. Ждала звонков. Готовила портфолио.
В остальное время рисовала. Мысленно Вика благодарила Ольгу, что та собрала её письменные принадлежности. Какое счастье было касаться холста, бумаги. Как она могла на секундочку даже забыть, что это часть её души? Может быть оттого, что раньше, в художественной школе, у преподавателей в институте, живопись была работой?
А ведь сколько Вика себя помнила, рука всегда пыталась набросать что-нибудь: уголок дома, фигуру животного, настроение человека. Сейчас она стала лекарством. Веткой дерева, за которую можно было ухватиться.
Вика принялась каждый день ходить в парк за белёной оградой, начала переносить на бумагу поместье. С упорством зомби она брала папку, краски, палитру и проводила дни в развалинах. Мечтала карандашом. Думала о том, какой была усадьба в годы расцвета, зарисовывала элементы особняка и уголки цветущего парка, тенистые дорожки, солнечные фасады, балконы, розовеющие на закате, и колонны, мокрые от дождя. Поднималась на рассвете или выходила из дома затемно после бессонной ночи и писала, писала, писала. Особняк, сад, старую лестницу, окна, проемы дверей. В утреннем тумане, в рассветных розовых лучах, в морось, в зной, поздним вечером, ветреным днем. Изображала красу целиком или отдельные элементы.
Вика чуждалась воспоминаний, гнала их от себя. Только красок и книг в эти дни она не боялась. В биографическом рассказе Бальмонта, она случайно наткнулась на строки, которые он написал после неудачной попытки самоубийства: «В долгий год, когда я, лёжа в постели, уже не чаял, что когда-нибудь встану, я научился от предутреннего чириканья воробьёв за окном и от лунных лучей, проходивших через окно в мою комнату, и от всех шагов, достигавших до моего слуха, великой сказке жизни, понял святую ее неприкосновенность».