Фрагменты жизни (Востриков) - страница 9

На первую страницу
Их когти рубят правду, как мечи,
Собою эту правду подменяя.
Сердца опалены огнём свечи,
Украденной из брошенного рая.
Их когти рубят правду, как мечи.
Их крылья закрывают свет луны
И гонят волны мрака на бумагу,
Порывом ветра разгоняют сны,
С усталых глаз высушивая влагу.
Их крылья закрывают свет луны.
Мои драконы городом пустым
Уходят прочь в туман густой и серый.
Возможно, их намеренья чисты,
Но в воздухе упрямо пахнет серой.

Знаки препинания

Осень промелькнула по касательной,
Изморозь оставив в волосах,
День пометив знаком восклицательным
С птичьим клином в стылых небесах.
И зима прошла, как поезд литерный,
Лишь добавив чуточку морщин,
Жизнь пометив знаком вопросительным
Без каких-то видимых причин.
С каждым днём слышнее запах ладана,
Перспективы дальние ясны.
Но стоит загадкой не разгаданной
Сад мой в многоточиях весны.

Стихи о стихах

«Строгим строем строки ...»

Строгим строем строки
Страсть стреножить стремясь,
Стих роняешь с руки,
Как жемчужину в грязь.
Зажимаешь виски
И срываешься в путь,
Строгим строем строки
Страх стараясь стряхнуть.

«Чтоб кружево стиха плести...»

Чтоб кружево стиха плести,
Не надо много доблести,
Но надо много тонкости,
Чтоб донести подробности.
Чтоб навязать ажурности,
Не надо много мудрости,
Но надо много честности,
Чтоб не искать известности.

«порою мысли встык...»

порою мысли встык,
и не найти покой,
и слово на язык
рифмованной строкой,
и не благая весть —
пророчества печать,
и страшно произнесть,
и нету сил молчать.

«Исконной сути слов...»

Исконной сути слов
Скупые отголоски
Сквозь белый шум
Эфиров всех мастей,
Сквозь новизну пластов
Не струганные доски
Великих дум
И тлеющих страстей.
Тугая вязь корней,
Приставок, окончаний,
И суффиксов Безумная игра…
И с каждым днём больней
Различие звучаний.
И фениксов
Спалить давно пора.
Из пепла возродясь
На зло заморским штукам,
Готова жечь
В бездушной пустоте,
С сердец смывает грязь,
Стучится каждым звуком
Родная речь
В исконной простоте.

«В стихотворном деле суровом...»

В стихотворном деле суровом
Акт творенья необъясним:
Человек ли владеет словом,
Или слово владеет им…
То ли мысль выражаешь фразой,
То ли фраза рождает суть…
Чередуются раз за разом —
Можно только их не спугнуть.

Суть экспромта

Сиюминутные узоры
Проекций собственного я
На ткань обыденного вздора —
Постскриптум прожитого дня.

«Пространным слогом, длинною строкой...»

Пространным слогом, длинною строкой
Кружить над миром с рифмой оголтелой.
Сбиваться с мысли, путать тело с делом,
И думать, думать: кто же я такой?
В ночь формой содержание кроя,
Не представлять, как можно по-иному.
В том воинстве, доверившихся слову,
В седьмой шеренге третий слева — я.
Следующая страница