Алина – самая маленькая. Тихая, скромная, но очень талантливая. Я ей никогда не говорила об этом – рано еще. Пока она стоит за Лерой, но иногда Алина выдает чудеса – то неожиданным движением, выходом, спасет номер на конкурсе (когда девчонки сбились с ритма, и надо было выручать танец), то подаст интересную идею, то просто станцует лучше всех – тихо, молча, с сиянием в глазах. Алина – моя пони с длинной челкой, которая очень хочет встать в одну упряжку со взрослыми лошадьми. Я боюсь поторопиться и сломать ее, потому держу ее рядом.
– Молодцы! – Я хлопаю в ладоши. – А теперь «Пещеру» еще раз, и не передо мной, а как будто на самой главной сцене!
Я просто хочу, чтоб они устали, вымотались, потому гоняю их третий час подряд. Мне это нужно.
– Маша, раз-два-три, невнимательно, Галя, где твои руки? И раз, и два, и три, и четыре! Лера, не спи!
Наконец, я вижу, что цель достигнута, и говорю:
– Все.
Девчонки облегченно вздыхают. Я приглашаю их сесть на маты кру́гом. Они еще дышат глубоко и быстро, капли пота блестят на висках.
– Вы хорошо поработали. Теперь я прошу вас прослушать одну мелодию два раза. Первый раз вы будете внимательно слушать, а во второй – будете танцевать, как будто в этом зале только вы. Я хочу, чтоб вы прислушались к тому, как среагирует ваше тело на эту музыку, и все.
– И это правда все? – Девочки недоверчивы, любопытны.
– Все, – сказала я и нажала кнопку «Play». Как громко стучало мое сердце! Тук! Тук! Тук! Не знают мои ласточки, что сейчас я устроила им экзамен на профпригодность, чуть ли не самый главный в их жизни.
Музыка обрушивается сразу, сбивает с ног ритмом и бешеной энергией. Я закрываю глаза и вижу, как на огромном поле стягиваются войска – темные фигуры на горизонте. У них белые флаги, но это флаги не перемирия, а войны. Лица воинов суровы, их пальцы крепко сжимают оружие… Я слышу в музыке лязг их лат. Они идут, надвигаются, их становится все больше, и больше, и больше, пока они не занимают половину поля. По взмаху руки рыцаря во всем белом они начинают танец войны – не пляску дикарей, а наполненный смыслом танец, где каждый взмах руки – удар меча, а взгляды мечут молнии. И все воины, как один, двигаются синхронно и слаженно, все быстрее, быстрее, быстрее…
Тишина.
На противоположном краю поля стягиваются войска. Их флаги черны – это цвет не траура, а войны. Воины так же смелы, воинственны, решительны, как и их соперники. И снова я слышу металлический звон доспехов. Черные воины стягиваются и подходят ближе к белым – и вот они стоят лицом к лицу на расстоянии ста метров; черных столько же,