— Абсолютно, — отвечает Чарли, заметно сглатывая.
Повернувшись, Флёр обращается ко мне:
— Прости за действия этих людей. Они англичане, и поэтому — идиоты. Тебе надо быть более осторожным в этих лесах.
— Он вас понимает? — спрашивает Чарли, когда она гладит меня по голове.
— Да. Рискну сказать, что он умнее любого из вас. А теперь я сниму с вашего компаньона заклинание, и мы все втроем направимся к профессору Дамблдору.
Я остаюсь поблизости — хочу убедиться, что Лайл ничего не выкинет, когда она его расколдует. На опушке останавливаюсь понаблюдать, как они уходят. Хорошо, что у меня с Флёр нормальные отношения.
Стоп: строго говоря, отношения с ней у меня как раз не очень.
* * *
— Привет, Невилл. Есть минутка поговорить?
— Конечно, Гарри. Что ты хотел?
— Мне нужно с кем-нибудь потренироваться. Ты когда-нибудь дрался на посохах?
Ему несколько неудобно.
— До второго курса меня заставляла бабушка.
Притворяюсь, что не понимаю неприятных ассоциаций, и делаю мысленную зарубку — в один прекрасный день я обязательно выскажу Августе Лонгботтом всё, что сказали бы Франк с Алисой, если бы могли.
— Замечательно, потому что мне очень нужна помощь. Ну как? — он соглашается и идет со мной. Невилл, как и Рон с Дином, всё ещё растет, тогда как мы с Симусом, похоже, достигли своего потолка. Уверен, Рон тоже знаком с посохом, но тренировка даст мне шанс прояснить, что творится с Невиллом. После разговора с профессором Дабмлдором он как-то совсем притих.
Веду его вниз, в пустой класс, в котором Олли вытирал мною полы. Вручаю ему дубовый посох — предлагаю такой, зная, что из этого дерева сделана палочка Невилла. Похоже, ему с ним удобно.
В ближайшее время перепутать Невилла с Оливером Вудом будет сложно, но мой однокурсник всё равно намного опытнее меня.
— Должен признать, Невилл, ты очень хорош.
— Спасибо, Гарри! — улыбается он моей похвале.
Пытаюсь повторить маневр с дымом, который проделал Олли, но Невилл отражает его, и практически весь дым пролетает мимо.
— С какого расстояния ты способен предвидеть удар? Аж из Хогсмида?
Чтобы сбить меня с толку, спарринг-партнер отвечает мне «вспышкой из посоха». Перед глазами пятна — ухожу в оборону. По крайней мере, с ним моя скорость хоть что-то дает. Лишь бы мои соперники были больше похожи на Невилла, чем на Олли, тогда надежда ещё есть.
Ну, «надежда» — это всего лишь слово из семи букв[1]. Кроме того, сейчас у меня имеются куда более спешные вопросы, требующие внимания.
— Ты нормально относишься к тому, что рассказал тебе Дамблдор? После этого разговора ты как-то замкнулся. Слушай, я знаю, что ублюдок Крауч был тем ещё фруктом и мне не следовало его убивать…