— Поверь мне. Он сказал мне, цитирую: «Забери своё признание в любви и скажи его тому, кто этого хочет».
— Ах, дорогая. Ну, если он и вправду не любит тебя — в чём я сильно сомневаюсь, — тогда Том Картер ещё больший чёртов идиот, чем я думала. Он всегда был игроком, но когда я увидела его с тобой, то подумала, что всё по-другому. Я видела, как он смотрел на тебя, когда думал, что никто не смотрит, и мне казалось, что ты была всем для него.
Я знаю, что она не специально, но её слова ранят меня. Одинокая слеза стекает к уголку моего рта.
— Мы можем… просто не говорить об этом прямо сейчас?
— Всё, что ты хочешь, дорогая, — она протягивает руку и включает радио.
Песня Бананарамы «Жестокое лето» распространяется по машине (прим. ред.: Bananarama «Cruel Summer»). Я начинаю подпевать, изливая свою боль таким способом, который знаю лучше всего.
Как раз в конце песню перерывает звон моего телефона через функцию Bluetooth, установленную в моей машине.
Я смотрю на экран своего телефона, который говорит мне, что звонит тётя Стеф. У меня нет сил разговаривать, но я давно не звонила ей, так что она не сдастся, пока я не отвечу. Моя тётя Стеф настойчива, если я слишком долго не звоню ей.
— Привет, я сейчас за рулем и с подругой. Могу я тебе перезвонить?
— Ли… — говорит она, срывающимся голосом.
От этого вокруг моего горла будто смыкаются руки.
— Декс. Он в больнице. О-он… — она начинает рыдать.
Я ощущаю прилив адреналина. Запаниковав, я сворачиваю с дороги. До меня смутно доносится рёв сигнала, а затем тихое проклятье Шеннон, но это не важно. Прямо сейчас я не могу вести эту машину.
Съехав на свободнее место у обочины дороги, я бью по тормозам.
— Декс? Он в порядке? О, Боже, что случилось?
Тётя Стеф делает глубокий вдох.
— Декс… он принял много таблеток… с алкоголем. Они говорят… врач сказал, что у него передозировка… но он не хотел этого делать. Он бы не пытался… не намеренно… — она опять ломается.
У него передозировка?
Декс. Передозировка.
Нет, этого не может быть. Он бы не смог причинить себе такой вред.
Затем я вспоминаю, какой голос у него был в тот вечер в Сан-Диего.
Отчаянный. Наполненный болью.
Голос, как у моей мамы.
Последнее, что он сказал мне… «Мне жаль».
О нет.
Он пытался покончить с собой.
Это моя вина. Я не захотела выслушать его. Я не простила его.
Чувство вины подавляет меня, я закрываю лицо руками и начинаю рыдать.