Стоны нынче не в моде, как черти не в моде, мой друг.
Отвлеченность годится, метафизика людям нужна.
Век хотел бы уснуть и не видеть во сие своих мук.
Пусть концерты забвенья доносятся издалека.
Все, что память хранит, свалим в кучу, в ненужный сундук.
Я лицом обернусь на тоскующий крик кулика.
О, позвольте вкусить мне всю сладость земли,
Пусть она мою душу наполнит собой на века.
Я — чернеющий труп. Если б вы догадаться могли,
Мародеры, оставить мне этот тенистый ручей,
Чтоб еще раз напиться, а там уж умолкнуть в пыли.
Чтоб еще раз увидеть череду моих дней,
Чтоб последнее счастье еще раз вернулось ко мне,
Повторенное эхом — душою моей.
Поспешать за движением рифмы,
Что подобно последним усильям
Человека, распятого в давний и сумрачный век,
Как признанье подобно вине и добыче своей — человек.
Маргарита, Мадлена, Мари…
На холодные стекла дышу,
Имена ваши пальцем пишу.
Три сестры, как положено, три.
Пригласили на бал трех сестер,
Был у каждой наряд хоть куда!
Это платье — морская вода,
Это — ветер, то — звездный простор.
Мне покажут в предутренний час,
А иначе уснуть мне невмочь,
Башмачки, что плясали всю ночь
Вальсы венские и па-де-грас.
Маргарита, Мадлена, Мари…
До чего же одна хороша!
У другой веселится душа,
Ну, а третья грустит до зари.
Я сопутствую сестрам, я тут!
Ах, какие в Сен-Сире балы!
У военных перчатки белы.
Вам бокалы они подают.
В трех сестер, словно в трех Сандрильон,
Ты влюбился, безусый Сен-Сир.
Пылкий принц, ату ночь, этот пир
Завершит, как всегда, котильон.
Жизнь промчится, и бал пролетит.
Ты считал их длиннее вчера?
И растреплются косы с утра
У Мадлены, Мари, Маргерит…
Вечерние одежды на рассвете
Мы сбрасываем на пол без усилий.
Они живут, как тени на паркете,
Как радости, которые скосили,
Как мимы, вновь идущие на сцену,
Как призраки, что память населили.
Мы проводили первой в путь Мадлену.
Я бегал по аптекам целый день.
Палило солнце необыкновенно.
И вот передо мной пустой больничный двор
И акушер в халате у порога.
Наш сбивчивый бессвязный разговор…
Я бормочу: лекарство… ради бога…
Возьмите, доктор… Он молчит в ответ.
Мадлена умерла… Я опоздал немного.
Ребенок будет жить… Мадлены нет.
Такая редкость в наши дни флебит…
Я не спускаю глаз с его штиблет.
Он, видимо, спокойствие хранит
Затем, что впрямь спасти ее не мог.
Редчайший случай! — снова он твердит.
И прячу я ненужный пузырек,
Как краденый, в карман широких брюк.
Вот я стою… Бульвар пронзительно убог.
И кажется рисунком все вокруг.
Все кончено… Поверь в жестокие слова…
А то и впрямь ты задохнешься вдруг.
Желтеет в городской пыли листва…
Ей было сорок? Может быть… Ну да!