– У нас есть экономка, которая приходит несколько раз в неделю. Она поменяет тебе простыни. Здесь хранятся дополнительные одеяла и подушки, – я указываю на комод в углу. – В ванной уже лежит мыло, шампунь и зубная паста, если они нужны. Мы можем, я имею в виду Флит, может помочь тебе…
– Хадсон, – она перебивает меня.
– … купить всё, что тебе…
– Хадсон.
– … нужно. Что?
– Прости меня, – тихо говорит Мисси.
Я сжимаю челюсть, скрипя зубами. Почему она просит прощенья у меня?
– Я не знала. Я не знала, что это был ты. Я бы никогда… ты должен знать это. Ты же знаешь это, да? И мне очень, очень жаль. Пожалуйста, не сердись на меня. Я не думаю, что смогу пережить это, – голос Мисси прерывается. – Я не вынесу, если ты будешь злиться на меня, поэтому давай сделаем так, чтобы всё было хорошо между нами. Дело сделано, и мы не можем уже ничего изменить.
Она всхлипывает, и я вижу слезы, что стекают по её щекам.
Почему я не могу сказать что-нибудь, что заставит Мисси чувствовать себя лучше? Флинт хорош в этом – утешать. Он сжимал её в больших медвежьих объятьях, она смеялась, а потом они ходили за мороженным или чем-то столь же нелепым. Всё, что я могу сделать, это стоять столбом и неотрывно смотреть на мою мятежную Динь-Динь. Хотя, разве она моя фея? Кто я для неё? Не брат, определенно, больше не брат. И я не могу быть её любовником из прошлой ночи, которую мы разделили. Итак, что это нам дает? Кем я хочу, чтобы мы были друг для друга?
Она пересекает комнату, и я чувствую, как Мисси пальцами скользит по моей руке, слегка сжимая и не двигая ладонь, словно пытаясь увидеть, что я сделаю дальше. И я отодвигаюсь, потому что мне достаточно лишь одного касания, чтобы заставить член зашевелиться, а воспоминания о её вкусе на моих пальцах и её сладких, низких стонах, которые оны выдыхала в моё ухо, кончая и крепко обхватывая мою эрекцию, воскреснуть. Я возбуждают, лишь вспоминая об этом. Ветер, проникающий в комнату сквозь открытые двери балкона, играет со светлыми локонами Мисси.
Она пахнет росшей на краю школьного поля земляникой, которую мы ели раньше.
Волосы Мисси всё ещё того же цвета, что и в детстве.
Что за черт!! Что, твою мать, со мной не так? Я чувствую боль в животе, представляя её маленькой девчушкой, бегавшей босиком на заднем дворе, думая о Мисси, лежащей в моих руках, когда она была ещё младенцем.
Я даже не должен находиться рядом с ней, когда способен думать и чувствовать все эти вещи. Мои руки болят от желания обнять её, но с какой целью? Чтобы она почувствовала себя в комфорте или чтобы я мог прижать ее к себе так близко, чтобы ощутить все эти сладкие изгибы? Я больной ублюдок.