Он доставал картон и натянутые холсты. Кричащие лица, алеющие закаты, мутная дымка. И ни одна — не закончена.
— Все это — неплохо! — крикнул Ро. — Каждая в отдельности. Но вы же видите, они одинаковы!
Петр Евгеньевич кивнул.
— В этом наша беда. Я лично давно перестал интересоваться наукой. Что проку?
— А я не могу бросить. Я ищу решение. Пытаюсь искать!
— Вы творческий человек, Родион Родионович. Полет вдохновения. Порыв. А я — старый книжный червь, всю жизнь посвятивший физике. Жаль разочаровывать вас, дорогой друг, но, боюсь, вам не вырваться из этого круга. Это попросту невозможно.
— Я это понимаю, — махнул рукой Ро. — Но если перестану надеяться, то сойду с ума.
— Не сойдете. Это невозможно, к сожалению или к счастью. Ваше «я», как и мое, уже никуда не денется.
— Как вы можете жить с этим? — спросил Ро.
— Так же, как и все мы.
— Эй! Ро! Профессор у тебя?
В дверь заколотили. Ро подошел к двери и распахнул ее. Ванька проскочил в комнату:
— Профессор! Скорее! Там… Стас… Я зашел, а он лежит, я сначала подумал — спит, потом подумал… Пойдемте, Профессор, а?
Петр Евгеньевич поднялся на ноги.
— Вы с нами, Родион Родионович?
— Конечно.
Один за другим они вышли из комнатки Ро и двинулись по узкому, ярко освещенному лампами дневного света коридору.
— Петр Евгеньич, а как же так, а? — беспокойно спросил Ванька.
— Случается, к сожалению, — ответил Профессор и поглядел на Ро.
Ро кивнул. Он помнил, что Ванька сам недавно перезагружался. Стоит ли тащить его к Стасу, где он непременно все узнает, и, возможно, сам завтра будет лежать в темноте, дожидаясь, пока память избавится от лишнего груза?
Увы, это было неизбежно.
Собственное существование представлялось Ро похожим на лабиринт. Карта лабиринта, которую каждый из них держал в руках, рано или поздно оказывалась исчерченной линиями. Тогда, наконец, они обнаруживали себя в последнем тупике и понимали, что блуждания бессмысленны и выхода просто нет.
А другого лабиринта не будет.
И каждый из них, подождав кто-то больше, кто-то меньше, принимал решение стереть все линии на карте и начать блуждания сначала, с новой, пусть и заведомо тщетной надеждой на выход.
Ро не знал точно, сколько раз перезагружался сам. Знал только, что существует так уже около семи лет. И что через три дня будет полгода, как продолжается его очередной путь к безнадежности.
Стас уже приходил в себя. Ро, Профессор и Ванька склонились над ним.
— Ты живой? — спросил Ванька.
— Нет, — ответил за Стаса Ро.
— Сейчас придет в себя, — одновременно произнес Петр Евгеньевич.
Переглянулись.
— Пессимистичны вы, Родион Родионович, — покачал головой Профессор.