— Спасибо за помощь, — сказал я, открывая дверь, но его рука на моём плече остановила меня.
— Эй, подожди, парень. У меня нет сдачи.
— Оставьте себе.
Сбросив его руку, я вышел из такси на оживлённый тротуар, свернул на переулок и остановился. Там на самом деле был вход, из приоткрытой двери, которую охранял крепкий мужчина с серьёзным выражением лица, доносился бит гремящего техно. Над охранником, неосвещённым серым шрифтом, который практически сливался с краской, было слово «Аргос», и перед дверью стояла очередь, которая тянулась как минимум на длину половины футбольного поля.
Пока я разглядывал лица, отчасти надеясь, что увижу то, ради которого пришёл, до меня дошло две вещи. Первая — казалось, очередь не двигалась. И вторая — были только мужчины.
Что это было за место, чёрт возьми? Вопрос лишний, конечно, потому что я знал ответ. Я должен был понять, куда в итоге приведут мои поиски.
Да, это была ошибка, хорошо, — подумал я, когда несколько мужчин в очереди толкнули своих друзей, чтобы те посмотрели в мою сторону, каждый из них оценивал меня, и судя по усмешкам на их лицах, им понравилось то, что они видели.
Чёрт.
Я никогда не получал такого откровенного внимания от других мужчин — ну, в любом случае не после Лукаса — и желание убраться оттуда было таким сильным, что я чуть не споткнулся, пятясь назад — и врезался в твёрдое тело.
— Ну привет, секси, — усмехнулся мужчина, помогая мне выпрямиться. Что ж, я был довольно уверен, что он был мужчиной. В сапогах на высоких каблуках и с лицом, полным макияжа, он возвышался передо мной, соответствуя моему росту в сто восемьдесят восемь сантиметров, хотя он был худее. В кожаных штанах в облипку, в чёрной майке, спущенной с одного плеча, и с чёрными как смоль волосами, убранными с лица, он был поразительной фигурой — такой, какую я никогда не увидел бы дома, в Хоторне, штат Коннектикут. Его красные губы были приподняты, пока он позволял мне молча разглядывать его, и, казалось, его совсем не беспокоило, когда я выдернулся из его хватки. — Куда это ты так быстро бежал?
— Я не… Это не… — я покачал головой. — Это не в моём стиле.
— Чепуха, — сказал он, с южным акцентом в голосе. — Танцы в стиле всех.
У меня не было времени возразить, потому что он обвил одной тонкой рукой мои плечи и с силой, которая противоречила его виду, потянул меня к входу, полностью обходя очередь. Остановившись на достаточно долго, чтобы поцеловать кончики своих пальцев, прежде чем прижать их к щеке охранника, он улыбнулся и сказал:
— Он со мной.
Нет. Нет, я не с ним, — хотелось мне закричать, но затем мы оказались внутри, обходя ещё одну очередь людей, ожидающих того, чтобы расплатиться, но мужчина, который по-прежнему держался за меня, просто махнул пальцами, когда мы проходили мимо. Он был владельцем этого места или что? Он здесь работал или просто был ВИП-гостем? Но в моих мыслях возник очередной вопрос, когда я прошёл в большой зал, заполненный людьми — чего он будет ждать в ответ на то, что провёл меня внутрь?