Так тихо, и я осознаю, что впервые нахожусь в пентхаусе Марка Эштона одна. Интересно, что я должна сделать. Часть меня хочет немного пошпионить. Я думала об этом, когда была в комнате Брайана, но воздержалась.
Я поставила клатч на кухонную стойку и направилась к окнам. В дневное время все по-другому. Вегас теряет свою магию, когда яркий свет солнца сияет на Стрипе. Толпы людей ходят по тротуару внизу, крошечные маленькие муравьи с этой высоты. Автомобили мчат куда-то, и хоть движение пока не похоже на ночное, оно устойчивое и постоянное. Жизнь продолжается, как обычно, в то время как я стою у окна и смотрю на него сверху вниз, чувствуя себя здесь странно, похожей на богиню в облаках, глядящую на жизнь внизу.
Мои пальцы бродят по стеклу. Я не должна прикасаться к нему, не должна портить ясную, чистую поверхность, но я не могу себя остановить. Под кончиками пальцев чувствуется холод, странные ощущения, так как я знаю, что за окном около ста градусов. (примерно 32 по Цельсию - прим.пер.)
Я потеряна в мыслях, всё ещё разрываясь. Брайан любит меня. У нас все хорошо. Рассказав ему о ночи с Марком, я бы только разрушила это, но чувство вины съедает меня каждый раз, когда я смотрю ему в глаза и не говорю. Как я могу жить в притворстве? Как я могу жить с виной?
И Марк. Боже, Марк. Как я могу сформировать долгосрочные отношения с его братом, зная, что я обязательно увижу его снова? Как я могу серьёзно строить будущее с Брайаном, если Марк всегда будет частью нашего окружения? Как мне вообще похоронить чувства, которые я, кажется, не могу отпустить, когда они продолжают подниматься на поверхность без предупреждения?
Понятия не имею, как долго я там стояла, глядя на движение «муравьев», маленьких игрушечных автомобилей, бросающихся в движение и останавливающихся, когда слышу щелчок ключа в двери.
Я поворачиваюсь в тот момент, как дверь распахивается, и мои глаза встречают глаза человека, который, похоже, очень удивлен, увидеть меня, стоящую в одиночестве, в своем пентхаусе.
Двадцать два
– Риз, – говорит Марк хриплым голосом, чуть слышнее шепота. Он произносит единственное слово со столь сдерживаемыми эмоциями, что физически больно его слышать.
Он останавливается, замирая в дверном проёме, когда за ним захлопывается дверь. Он одет в прозрачную серую тенниску с джинсами и чёрными найками. Его щетина больше, чем обычно, как будто он не брился несколько дней. Его темные волосы в непослушном беспорядке, а под обычно яркими глазами залегли темные круги. Его глаза устремляются к моей футболке, прежде чем возвращаются к моему лицу, но выражение его лица неясно.