Черный. Узкий. С серебряным тиснением на крышке. Обычный узор из переплетений трав. Простой замок, открывшийся при легком нажатии. А внутри на черном бархате тускло блеснул стилет. Тонкое четырехгранное лезвие. Небольшая крестовина. Удобен для женской руки. И слишком мал для него. Декоративный клинок. Вряд ли его хоть раз использовали по прямому назначению.
Светлый осторожно взял оружие и присмотрелся к рукояти. На крестовине оказался оттиск в виде голубя, несущего в клюве веточку. Символ Светлого Совета. Или конкретно Стефании. Кто может сказать точнее? Лишь тот, кто создал оружие. А у носителей Света есть только один мастер…
Сегодня в вотчине Эрта шумно. Многие боевики пришли забирать заказы. Рассматривали готовые клинки, что-то уточняли о ремонте. Обменивались комментариями. Олеж не стал вмешиваться в общую толпу и решил подождать снаружи, когда поток посетителей иссякнет. Торопиться ему некуда. Стилет пролежал в тайнике несколько лет. Подождет еще немного. Любопытным оставался лишь вопрос, почему его не забрали истинные. Вряд ли не смогли найти. Оставили подсказку? Или все это лишь отвлекающий маневр?
Голова раскалывалась от мыслей и их противоречивости. Имея дело с носителями Абсолютов никогда не знаешь, где и как смешиваются ложь и истина. И светлые ничуть не лучше темных. Маг невольно усмехнулся. Скоро он начнет подозревать сам себя, если не разберется со своим прошлым и не вернет память. К тому же… Он ведь наверняка знал о тайнике и раньше. И о футляре с клинком тоже. Так почему же не выяснил, откуда он взялся? Или выяснил, но забыл? Какое же это мучение — не помнить собственных поступков.
Когда из-за двери перестали доноситься голоса, а последние посетители скрылись за поворотом, светлый развеял полог невнимания и бесшумно зашел внутрь. Оружейник как раз собирался уходить во внутренние помещения, но, увидев его, остановился.
— Снова желаешь меч опробовать в деле? — улыбнулся он, возвращаясь к рабочему столу.
— Не сегодня, — Олеж достал из-под куртки футляр, раскрыл и положил перед мастером. — Ты знаешь, для чего делались такие клинки?
Эрт бросил на стилет короткий взгляд. Улыбка исчезла, а в глазах появилась холодная сосредоточенность. Он узнал оружие. Без сомнения. И посмотрел на него со странным выражением.
— Узнать ты уже пытался…
— Но мне не дали, — легко понял его светлый, кивая. Нечто подобное он предполагал.
— Не дали, — согласился собеседник. Он говорил медленнее обычного, старательно подбирая слова. — Клинки такие делал я. В награду. За службу.
— Службу Совету?