– Идиотка. Всё-таки порвала её, – прорычала себе под нос, практически невесомо скользя подушечками пальцев по грифу.
– Сыграешь?
Вздрагиваю и тут же прячу обе руки за спину, словно не имела права касаться инструмента, впрочем… в какой-то мере так оно и есть: я дала себе слово, что больше никогда в жизни не возьму скрипку в руки. Никогда.
Митя неспешным шагом двигается ко мне по проходу и выглядит так, словно подловил ребёнка во время какой-нибудь незначительной шалости. В глазах искорками играет веселье, а на губах красуется лёгкая улыбка.
И всё равно, несмотря на раздражение, разгорающееся во мне с каждым его шагом, этот парень каким-то магическим образом способен приковывать к себе взгляд.
Когда моя мама встретила моего отца, тот представился простым администратором в отеле, и лишь спустя несколько месяцев проверки (как рассказывал папочка), признался своей возлюбленной, что далеко не так беден, как кажется. Так вот, не так давно мама поделилась со мной, что в первую очередь отец подкупил её своим магнетизмом, невероятной мужской харизмой (ведь особой красотой он никогда не отличался), а уже впоследствии и состоянием. Никогда бы не подумала, что однажды вспомню её слова, пожирая взглядом парня, магнетизм которого будоражит во мне всё от макушки до кончиков пальцев.
Парня… которого вероятнее всего уже дожидается вкусный ужин дома и хозяюшка-невеста.
Надо же… только теперь до меня дошло, что такая, как Алина, ему идеально подходит! А ведь правда: добрая, честная, симпатичная, милая, хозяйственная, любящая, такая домашняя и такая надёжная Алина. Пока она будет дома надраивать полы, гладить рубашки и стирать пелёнки, Митя будет работать до седьмого пота, чтобы обеспечить жену и детишек всем необходимым, по вечерам смотреть выпуск новостей, а после дежурного секса, без задних ног проваливаться в сон. И будет у них хорошая среднестатистическая семья.
Я такой никогда не стану. Потому что не хочу.
Закидываю сумочку на плечо и двигаюсь к выходу:
– До свидания, Дмитрий Александрович, – заставив себя улыбнуться ему, ускоряюсь.
– Ты скрипачка?
Замираю в проходе. Предательское сердце так колотится в груди, что боюсь, как бы Митя не услышал. А может… пусть слышит?
Подходит ближе, и мне снова приходится задрать голову, чтобы взглянуть в эти два невероятно глубоких, зелёных океана.
– Я видел, как ты смотрела на скрипку, – со всей серьёзностью говорит. – А ещё я видел твой плейлист, тогда, когда ты уснула. И…это… – Грубые мозолистые руки касаются тыльной стороны моей ладони и плавно двигаются вниз, где замирают на подушечках пальцев одновременно с тем, как в моей груди замирает сердце. – У тебя «музыкальные» пальцы.