– Возможно у всех дочек олигархов такие пальцы?
– Нет, – усмехается. – Не думаю.
– Много знакомых среди дочек олигархов? – с проницательным видом выгибаю бровь, и вновь прячу обе своих руки за спину, чтобы больше и не думал коснуться и вновь прервать работу этого жалкого органа в моей груди.
– Значит, скрипачка?
– Была когда-то.
– Когда-то? – удивлённо. – Это как?
Фыркаю и с мрачным смешком отвожу взгляд в сторону:
– Папаша укатил к чёрту на кулички, устроив для нас с матерью чудесное приключение под названием «автостопом по жизни», так что пришлось продать не только мамин «Мерс» за гроши, но и мою скрипку. Но я не жалуюсь; не продала бы – разбила бы в щепки. Я играла только потому, что так захотел отец.
– Не верю, – на полном серьёзе, глаза в глаза. – Я видел, как ты на неё смотрела. Только что. Таким взглядом не смотрят на то, что не любят.
– А каким взглядом смотрят на то, что любят? – голос сам собой до шёпота понижается, но удаётся выдержать каменное выражение лица и не отвести взгляда от глаз Мити, хоть и очень хочется.
Наступившая в актовом зале тишина становится слишком мучительной, но её я ещё способна терпеть, а вот то, как он на меня смотрит, – нет.
Сдаюсь. Пялюсь себе под ноги, но всем нутром чувствую, как продолжает прожигать меня глазами, так что кажется ещё чуть-чуть и лихорадить начнёт. А когда ещё шаг в мою сторону делает и к носу крадётся уже знакомый запретный аромат, ноги тут же по собственной воле решают устроить мне побег, неся к двери. Выскочка ловит за запястье и разворачивает к себе.
Чувствую, как в одно мгновение кровь прилила к лицу, ладони вспотели, и будто искорки электричества пробежались вдоль позвоночника, подняв дыбом волоски на шее.
Собираюсь попросить его больше никогда меня не касаться, как…
– Не уходи, – ножом по сердцу. И с тёплой, немного грустной улыбкой: – У меня есть для тебя кое-что.
«Неужели он действительно не видит, что со мной происходит в его присутствии»? – думаю, наблюдая, как снимает со своей шеи чёрные наушники и водружает мне на голову.
– Просто возьми их и не включай «колючку», ладно? – подмигивает, пока я извсего коктейля чувств, что испытываю, пытаюсь выделить основное.
– Ладно, – просто соглашаюсь, но, кажется, даже моргнуть могу через силу. – А…
– Просто так, – отвечает, не дав задать вопрос. – Просто подарок. Тебе что, никогда не дарили подарки просто так?
Друзья дарили. Парень дарил. Отец дарил.
«А ты мне кто?»
– Я просто хочу быть твоим другом, – добавляет, и у меня внутри всё вмиг шипами покрывается. Знал бы он… знал бы, чёрт возьми, что больше всего на свете я не хочу слышать от него именно эти слова!