Пробитым резвой стрелой страсти.
SaSha, ты мечта моя ненаглядная.
Ты на меня влияешь, в глазах пылают чувства.
Ты — моя радуга в небе, моя муза,
Три звезды на небе со стихами.
По сути — ты и я, а сюжет — за нами.
Очередная паранойя,
Отчего тогда моё сердце так обливается кровью?
Что это, по-твоему?
Преступление, или мы просто герои?
Я вам обосную, как именно периметрируют чувства и мысли между
Абстракциями магнитных полей всего живого в один момент.
На зеркало смотрю во тьме, на мне лица нет.
Я мёртв, меня тут нет, я жив в моих мечтах
Иллюзиониста в пух и прах!
Медленно тлеют партикулы горящего костра дотла
Порывы ветров унесут его, как бремя.
Вот и кремень веры в тебе искрится, короткие гудки, абонент то ли выключен,
То ли вне зоны действия сети…
Отличное настроение для меланхоличных песен.
Сладостно трепещут хлопья снега, падают с неба на холодную землю.
Температура минус на термометре, душа заледенела, припорошило белым
Снегом, образовался синий иней, но терпелива, скромна и застенчива —
Обида чистосердечная.
Сколько букв, столько слов, изувеченных Любовью меланхолика, сегодня
Собраны в предложения, в целое.
Скажи!
Зачем таишь в себе праведного поклонника, преступника, справедливого вора в законе,
Честно стыбзившего взаимную совесть?
Воспользуйся той малой долей!
Сочувствую тебе, но, быть может, того стоит?
Пойми меня!
Хотя понять меня, кажется, непросто.
Приделай вёсла к лодке, в стоге сена найди острую иголку.
Оптимист я, рано ставший меланхоликом, от безысходности
Совсем без совести, без лжи, без подлости, без лишних трудностей,
Без права на ошибки.
Бывает, на ошибках мы зачастую учимся.
Индивид, засыпанный глупостью,
Красноречивой репликой задушен, с незначительным
Намёком на мудрость, то есть, поясняю вам практично
И без комплексов смотрю на фото своей возлюбленной, с гордостью
В совершеннолетнем возрасте.
Бесподобно!
Лимит, перегрузка, без повода шёпотом — Любовь выше небоскрёба роет подкоп
Неторопливо, совместно с жуткой болью пронизывая молчаливым взглядом.
Мой темперамент, мои глаза, мои ладони — это слов игра.
Сука-козырь матом кроет
Джокера, да лучше так, чем проза, написанная кровью.
Я тебе ни разу не писал, но не значит, что не Люблю, конечно Люблю, душой
Ценю тебя, благодарю!
Рад, что хоть кому-то радость в жизни приношу.
Трудности переборю, за святыню помолюсь на коленках.
Берёзка качается, детство со мной прощается.
Не будем отчаиваться.
Я взрослею, иду вперёд по указанию, не отвлекаюсь, не сворачиваю.
Моя душа пишет стихи и плачет — значит, очищается.
Как мало в мире тех, кто понимает все эти переживания…