Что делать? Поверить просто так? Не-е-ет… Конечно же, сам факт существования этого мира подтверждает, что многое из фэнтезийных и сказочных историй имеет под собой реальную основу, но… Если вопреки его словам он умеет считывать всю память, то проверка не имеет смысла, но тут же вспомнились рассказы товарищей о том, что невозможно считать полностью память живого человека, а значит… Во-первых, стоит как-то обезопасить свои мысли. Как? Если я буду ему впрямую задавать вопросы о прошлом своего деда, о том, что было известно только нам, то невольно начну вспоминать эти события и дам ему подсказку. Думать надо о чём-то совсем уж отвлечённом, а лучше, о том, что происходило уже здесь. Взгляд упал на стопку писчей бумаги и ручку.
— О! — воскликнула я, осенённая идеей.
— Что напридумывала? — уточняет только что вернувшийся Хранитель.
— Кое-что, — коварно улыбнулась я, наблюдая как старик расставляет на столике чашки-плошки.
Чёрный чай с запахом… Боги, это же мой любимый бергамот! Но откуда? Я уже так привыкла, что здесь чай обычно на травах. Мёд. Варенье… Клубничное? В шоке перевожу взгляд на улыбающегося старика.
— Угодил? — произносит, хитро подмигивая, в этот миг его сморщенное лицо немного разглаживается и проступают такие родные, знакомые черты, но стоило мигнуть и передо мной вновь оказался неимоверно старый мужчина, ничем не напоминающий оставленного где-то далеко на Земле родного человека. — Дея, ты варенье попробуй, ни дать ни взять как Клара варила.
Такое родное сокращение моего имени и напоминание о бабушке резануло ножом по нервам, напоминая о задуманной проверке. Взяв несколько листков и ручку, протянула их Хранителю, со словами:
— Опиши не менее пятнадцати событий из нашей Земной жизни, дедушка. Таких, о которых никто кроме нас не знал, — добавляю, при этом, не желая ему делать подсказок, мысленно детально вспоминаю свой проход по Лабиринту Смерти.
— Правильное решение, — усмехнулся тот, и задумался. — Давненько это было, — произносит, и начинает что-то карябать на листке бумаги.
Время шло, а Хранитель всё писал и писал, выданные ему листочки уже давно подошли к концу, и он взял новые. Уже выпив чай, и что уж тут скрывать — слопав всё клубничное варенье, я по пятому кругу вспомнив прохождение Лабиринта Смерти в мельчайших подобранностях, переключилась на недавний обряд на кладбище, потом на наши встречи с Каталиной, а ХЗ всё строчил. При этом его лицо то было неимоверно сосредоточено, он хмурился, отчего морщин добавлялось, а порой, наоборот, старик расплывался в улыбке и в эти мгновения я готова была без каких-либо проверок поверить в то, что он и есть мой дед. Немалых усилий стоило удержать себя на месте и не броситься к нему на шею. И ещё… Не начать вспоминать связанное с ним прошлое. А уж чего-чего, а воспоминаний хватало.